Doce lunes despues...

Apenas vaciando un florero.

No es un juego esto sin velos
y menos con la boca seca,
pero ya no tengo agua en la heladera...
también siento la presión sanguínea golpeando fuerte
techos que solo van a saber romperse.
Una catástrofe que no va a desatarse
pero que si sabe como dejar huellas,
rastros no encontrables mañana por la mañana
una sucesión de devenires ácidos
y un muchachito pensando mucho
en todo lo que le pide a este mismo
que ya tiene la espalda vencida de estupideces,
que sabe responder, pero tiene la mochila llena
entonces no solo alcanza con barajar
y dar de nuevo
no hay juego, no hay otro,
es este hartado, el mismo de siempre
diciendo no intempestivamente,
rehusando una partida donde el final solo él lo sabe,
de ahí la dicotomía, el quiebre de cintura
nada queda al vacío, por eso mismo
muchachito agoto las cartas
y sabe decir que este juego también se agoto,
sin una cuota de soberbia, nada más que un final cantado...