Somnolienta...

Caza truncada.

La saliva en el whisky, en el hielo,
en el glaciar de los bazares
que junten menos de viejitos de
porcelana,
la fina porcelana de tu voz
abriendo abrazos exquisitos,
tejiendo noches menos trémulas
infinito
canal de aves y un tango fetal
clavado en la nursery de los sueños
postizos
como serian mis ojos sin querer verte
y tal vez son solo palabras montando
juegos
que recuerdan la noche de otro departamento
de tronco igual
y chica desbarrancando
mientras el poeta limpiaba y la otra chica
miraba
que aveces es cierto,
me falta una palabra
y en otras no me atrevo a ella
simplemente
poco saben de la bailarina
el poeta fuma sus gitanes
y la otra chica escribe historias
y juega a los amores
difíciles,
como los puntos cuando tejo
mirando fijo hilos que no son mis manos
abrigando algo más
satisfecho
otro chico hace esquina, pero nunca:
tampoco los poetas son diferentes
de los otros,
pero nunca
es cierto,
aun repito una negación que se hunde
en la boca apretando preguntas,
respuestas
para la vecina de enfrente que poco entiende
y tanto trabaja todo el día.
no se que hacemos aquí y
allá:
una mueca risueña en la cara pálida
del desconcierto
soplando las velitas de mí ultimo cumpleaños.