Son mas de las doce...

Retazos del olvido.

Desarmando holocaustos,
cuidando el temple de las pupilas
que aun arden
en los juegos de la memoria
rompiéndose inaudita,
en los gorgoteos
de los gestos y las displicencias
que marcan las arenas
que la vida dejo caer
entre las manos del destino, ja!
Como un hijo de puta
recostándose y esperando
una carga de justicias
y plomos desaguantandose,
entre los gritos y las lágrimas
de la vida hundiéndose
en los entre telones del tiempo
muerto, quieto, frío,
como un abrazo despedazado
en los traqueteos de una sangre,
matando al olvido
con un puñal de recuerdos,
muriendo en vano
en los umbrales de la misma locura
desnudándose para que nadie
la reconozca tan bella,
tan hija de una imagen
rompiendo todas las fronteras
de una cabeza tan humana,
como un chasquido,
otro puñal enfriándose
en mi garganta,
en mis manos ya calmas,
como una incógnita
que se responde sola, je!
Por una caída y una suma,
un no se que y otro obvio
parpadeando lento y desdeñado,
por aun seguirse los pasos,
los trancos pausados
con perfume a abismos y descreencias!
Nota:
Tal vez el cielo sepa lo que es llorar,
tal vez ahí sabemos nosotros,
y aun asi esta la fábula, la mentira
desdoblándose mas fácil que el cristal, que los finales
perdiéndose en si mismos, o en mis entrañas!