Ropas Saladas.

Sigo sin saber no enamorarme
de cada lugar de la mujer
que me comparte en su cena.
Doy vueltas inconclusas,
rápidas y algo torpes,
camino con los pies sueltos,
miro mucho hacia arriba
y los alrededores,
soy de quedarme largo tiempo en silencio,
de beber largamente,
saber como son las tardes más roncas,
manejar la similitud de un final
con un menester cotidiano.
Algo que no rompe los cristales
donde aguarda la bestialidad
donde simulo un leve estigma adulador,
sigo ya no desconociendo la contextura
de la mujer que fatalice mis sentidos,
estoy jugando con los vacíos
en los que dejo horas de mis días,
momento catarquico aun peligroso
donde suelen escaparse verdades algo crudas,
tiempos en los que me presto
y dejo la postura más simple
al aire que me moldea,
que me surque áspero.

Nota:
Soy la simple resolución de un buscador,
vierto sobre cualquier superficie mi curiosidad
la insostenible relación de encuentro y descubrimiento
la carne dual de mi cuerpo, exagerando placer.