No leas todo.

Juego planteado...

2010-10-08T22:14:00.000-07:00

Troquelando galletitas.

Simplicidad en buscar, manejo relajado,
pero ando rápido, me gusta andar ágil,
también se me traba la lengua después de las tres,
son verdades inocultables y me rió de la verboragia,
soy de esos animales que respiran expectantes
y se relamen de vez en cuando, son animales de precisión,
de una justicia envidiable,
yo tengo solo cometido el error de ser humano,
todo lo demás lo hace la naturaleza,
y crispar de nervios, también es como soda
en las bebidas efervescentes,
los chistes en tiempo, jugar implica la diversidad
de los místicos y los más melancólicos,
las medialunas a la mañana son para despertar solo una parte,
la verdad no es un papel y la tinta esta hecha para manchar,
los astutos le dan forma, los demás se tiñen.
El tango me levanta el mentón y cacareo letras levantando el ceño,
por suerte, solo me ve la pantalla que miro, me rió solo yo, jaja…
En fin, dejar la huella, pretensión tonta y desesperanzadora
cosa que no debe perderse el humano, para justificarse.
Todos los otros pelotudos tomamos ascensores, colectivos
y esquivamos gente en espacio reducido a gran velocidad,
disponemos de velocidad de respuesta, en ámbitos donde solo
nos miramos las manos, para saber que estamos escribiendo,
estamos todos locos y yo ya estoy pensando, escribiendo
y riendo en plural, debo hasta ver doble ya, ja.
Y es cierto, seguiré la calma hasta taclearla suavemente y charlar, tranquilitos, bajar los cambios, reírse otra vez, con la mano tranquila.
Y el ítem, es publicar sin corregir, cagate la vida filtro,
Respeto, costumbres, perón y las fuerzas armadas,
la actualidad ya la veo en la tele.
Hacer una madeja de significados y no llegar a la licuadora,
bajo despacio dos escalones, me siento en el menos manchado
y relato una greguería,
que recuerdo fue graciosa, me rió suave pero dos veces,
todo esto de volver y empezar,
que siempre repite, es rutina a largo plazo,
tiempo que no pusiste en la balanza, de ahí la gordura, si ya se…
Marginar es parte de la ofuscada nube que hoy trajo lluvia,
la tormenta se lleva la nube, y la risa los estornudos,
por suerte, ya aprendí a copiar, pegar, delete y esas cosas,
que hacen tan simpáticas a las computadoras,
a mis manitas saltando divertidas y ágiles entre las teclas, jajaja…
Nota:
Después de todo troquelado, deben haber quedado
en línea todos los trocitos iguales y sobre todo, limpiar la migas.

Para leer con lo puesto...

2010-06-12T21:08:00.001-07:00

Situacion de un hotel nomade.

Hasta los niños lo saben...

2010-03-31T23:23:00.000-07:00

Los barcos no flotan, andan.

Dispensar un pensamiento,
lo vulgar nos surca tan de cerca
como la tele prendida desde temprano
y hasta la última hora de nuestros días.
La información es otra cosa,
y siempre que me meto en estas calles,
siento que mejor no juego con las palabras
y menor será el acierto,
costumbre que no comulgo,
así son los cambios de opinión y los sostenes que me permiten,
leer tanto las pavadas que son un argumento noticioso
y seguir con mi pequeño mundo lleno de pequeños sabores,
donde compartir es algo sincero
y algo indispensable,
pero también esta la verdad cotidiana,
que es el suceder repetido
donde uno aveces y muchas de esas veces cae,
y despotrica porque el juego no es limpio
y todos tenemos que estar atentos,
cuidadosos, de que?
Los demás no son más que los demás.
Y el prójimo tampoco tiene más papel…
entonces busco en la desesperación,
en la irracionalidad en el abuso,
en la falta de respeto, y no encuentro las respuestas,
veo un sinfín de medios,
enteramente malgastando la calidad humana
y no me enfurezco,
me lleno de una información que va a llevar tristeza
todos los próximos días,
donde encontrarse será verse con una herida,
pero festejar que estas vivo, de la nada,
donde ahí ponen el titulo de última noticia…
Y la verdad, no la tengo.
Lo que si tengo es la boca llena de estas palabras,
las manos llenas de una sensación que me gustaría
que se entere tu espalda, y mis piernas sosteniendo un mundo inocuo, de devenires de roces frágiles y gustosos,
donde al fin terminemos de jodernos,
ligera y felizmente tantos pensamientos mutuos
y paradojas llenando madrugadas,
sin mas que llenos vacíos y besos que no te doy.
Y simplemente me dejo vencer en el impulso
de ver los treinta y cuatro músculos de tu sonrisa moverse,
ser y simplemente me sumerjo,
en un juego que desconozco, pero aprecio perplejo y reconozco convencido…

Ultimatum de año viejo...

2009-12-30T22:27:00.000-08:00

El año nuevo es mañana.

Lo más simple que puedo pensar es en salutaciones,
cuentas interminables,
listas de porques y tantas versiones resumidas
de lo que cuesta un año.
Y solo estoy mirando para abajo,
para lo irrepetible,
se lo llama verazmente pasado.
Claro, todavía no termino el año…
El juego lleva solo unas horas hacia delante
y un paquete lleno de vida hacia atrás,
hacia esa mirada contemplativa
y critica que tenemos todos en la intimida de uno,
después siempre decimos cosas agradables
y mundanamente correctas,
simplemente para no dar explicaciones,
o no tener que contar la verdad
de una realidad que nos surca,
como siempre lo hace,
solo nos quejamos en la adversidad,
también es cierto eso...
Pero en estas casi dos semanas,
diez días que dura la vorágine de la festividad,
agregamos a nuestros hábitos muchísimas cosas,
entonces nuestro organismo se sorprende,
se apabulla, y reacciona…
Pasamos de pronto a una forma agradecida y llena de fe
para saludar sobre todo a desconocidos,
los buenos augurios, tomamos más alcohol,
comemos además de más cantidad,
cosas que durante el año nuestro organismo desconoce,
incluso en un término de siete días repetimos el empacho,
para ver hasta donde la necedad nos llega.
Emocionalmente todos estos productos nos modifican,
sumándole la critica obligación de hacer un balance
de lo que fue nuestra vida en un año,
donde la cronología del calendario
no nos pone en un regla justa
o ajustable,
el año va caminando un ritmo matemático indetenible,
y nuestras vidas son un devenir se circunstancias,
donde vamos reconociéndonos y averiguándonos a minuto,
lo demás es lunes tras lunes,
y el martes, el veinticuatro, el veinticinco
y una excepción que hace la regla que se llama febrero...
Tontos con este juego, nos sumergimos trescientos cincuenta y cinco días más…
En la otra vorágine que es la rutina y las responsabilidades…
Y saben que, la verdad, hoy creo que somos injustos…
Que ni estos días festivos, “reflexivos por época”,
ni las salutaciones, ni la indigestión,
la barbarie de ruidos y excesos,
el silencio y la escalera mecánica de los otros tantos días son un método, un justificativo, para seguir o detenerse,
mas bien creo fielmente en que si fuéramos menos cosmopolita
y mas humanos,
estaríamos mas cerca del piso, del amigo, del buen rato, de la verdad,
de la ilusión acorde al humano,
del poco uso de la mentira, de la sinceridad abundante,
del mundo que no tenemos,
pero es el mismo que estamos dejando caer entre los dedos,
así que simple y humildemente pretendo que al menos,
un grupo de húmanos donde me incluyo,
sea sabio en sus deseos,
y perseverante en lo que lleva el tiempo de nuestras vidas,
durante un año…
Aprendamos a cuidarnos con nosotros mismos,
hagamos de ese uso, un modo
y después una costumbre argentina…
A ver, que tan capaces somos al fin de cuentas…

Las migas duelen...

2009-11-29T20:44:00.000-08:00

Caerse y levantarse, desvestirse hasta de la piel,
sortear esperas llenas de silencios,
levantarse, mirar a los lados,
al frente y relojear la propia sombra... La soledad dentro de una caja de cristal,
parece algo preciado,
pero los vidrios que la resguardan
le quitan el oxigeno.
Siempre es hermoso dar y la verdad,
es la que hace real las vicisitudes de un ser humano,
los errores del mismo,
le permiten ser tan noble o frágil,
los aciertos lo hacen de modo inverso,
pero solo se entiende este vaivén
si se sueltan las cadenas,
si realmente verdad y humano,
se dejan de pequeñas trampas propias,
y apuntan deliberada
y valientemente a un mismo punto...
todos, todos sabemos que alguna vez,
hemos estado de frente a la vida
y que hemos hecho,
cada uno encontró su escondite,
su excusa, pues bien,
que no sea lo único que nos queda…

Rompe nueces...

2009-11-21T21:37:00.000-08:00

Inmersión,

palabras llenas
de oxigeno contenido,
la simplicidad me hace cada dia más endeble
y cuando no quiero llorar
pongo las palmas de la mano hacia arriba,
no es que me consuelen,
pero ese gesto me desconcierta
y pasó del llanto a la duda,
es un servicio que me presto,
solo para poder pensar

lo que siento con un atisbo de serenidad.
Salir, urgente...
comenzar el camino corriendo
es como no permitir
un haz de luz en la memoria...
hacer que no todo se plasme en la retina,
no todo lo soportaría,
también es cierto eso...
una carta en la ventana de la memoria
consternando los atisbos
que me ha arrebatado el destino,
en un juego con tan pocas
explicaciones
como la vida misma,
una salida sin urgencias
la certeza de estar sumergido
en algo mas que un juego...
es recorrer salidas,
para demorar el final...

Nota:
Los sueños que se cansan de soñarse son los que
se hacen realidad?
O el cansancio los hastió y solo pueden ser sueños?
Todo el dia me pregunto, Je…después de los domingos,
los otros días difíciles, ¿empiezan con el lunes?

Sensaciones de una tarde destellante...

2009-11-12T16:58:00.000-08:00

Rapida soltura...

Un dia variamos de similitudes a una sucesion de verdades que suman mas que cuentas ingeniosas, tambien aun es ese dia, y tomamos en cuenta la soltura que nos da una decision que es absolutamente acumulativa, y algunos creen que se sigue sumando y es solo un momento de creacion, lo demas es el devenir del presente en futuro proximo, el acierto es solo un buen parmesano sobre la pasta. Y yo un humano, que hoy saborea lo simple de caminar disuelto en mi figura, admirando lo perfecto del suceder a mi alrededor, soy solo un ingrediente que se agrega al final...

No contar hasta tres, prespire profundo...

2009-08-01T17:36:00.000-07:00

Felices los normales,

esos seres extraños,

los que no tuvieron una madre loca,

un padre borracho,

un hijo delincuente,

una casa en ninguna parte,

una enfermedad desconocida,

los que no han sido calcinados por un amor devorante,

los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,

los llenos de zapatos,

los arcángeles con sombreros,

los satisfechos, los gordos, los lindos,

los rintintín y sus secuaces, los que cómo no,

por aquí, los que ganan,

los que son queridos hasta la empuñadura,

los flautistas acompañados por ratones,

los vendedores y sus compradores, los caballeros ligeramente sobrehumanos,

los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,

los delicados, los sensatos, los finos, los amables, los dulces,

los comestibles y los bebestibles.

Felices las aves, el estiércol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,

las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan

y nos construyen, los más locos que sus madres,

los más borrachos que sus padres y más delincuentes que sus hijos

y más devorados por amores calcinantes.

Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

ROBERTO FERNANDEZ RETAMAR

Colgue la fiesta, guantes nunca use...

2009-07-23T18:22:00.000-07:00

Despropósitos.

Primario, fértil,
una pequeña asistencia de purismo
dando un parámetro de circunstancia,
ya no escribo las palabras,
estoy tratando de adivinar los próximo botones
y me olvido de la barra de espacio,
retomo los márgenes que dice circunstancia
como al principio,
nada delimita los tiempos como algo exacto,
tampoco las palabras dejaran esa impronta en conclusión,
seguirá la banal curva del desvarió
que ha sido lo que le dio su primera forma
su digámosle comienzo, nacimiento, así redunda un poco,
hay un no sutil ensañamiento de tiritas rojas onduladas,
que se posan debajo de las palabras
que escupen estos botoncitos,
se están sumando lentamente,
también, nunca escribí rápido,
y creería que van a comerse a tarascones
cada letra hasta dejar un agujerito
en la pálida luz de páginas de vidrio
que tiene esta maquinita...

Tranquilidad...

2009-06-07T13:52:00.000-07:00

Son solo los primeros treinta años...

Deambulando un mayo....

2009-05-19T18:17:00.000-07:00

Calles dos...

Buscando que decir...
mire usted, casi se pierde
en un manotazo con caricias,
como un chiche nuevo
pataleando de alegría,
y no le gustan los pichichos
como siempre, yo varío, desvarió,
más tarde sigo con lo demás,
después imaginamos cachorritos
y nuevos menesteres,
bufandas y jengibres frescos,
caminamos pretenciosos de imitar humildad
hasta que nos cambian la ropa,
los modales sin cliché
y la palabra añejándose en recuerdos
impregnados de tonos robles y austeros,
dando saltitos con las manos agarradas
despojándose de sonrisas envenenadas
abrigando un sin fin de pretextos
antes de morir...

Noites boas...

2009-05-13T14:13:00.000-07:00

Cómodamente sobrio.

Una vez más, saliendo,
por debajo, austero,
replicando rayos y flechas metálicas, infalibles,
irremediablemente repetido, justo tal vez,
aun son varias las cosas que justifico,
con las que despotrico y duermo entibiado...
donde mi copa se llena todos los días
del sabor con el que llevare el sueño
a vivir una noche entre mis sabanas,
mis sueños creo haber dicho,
ahí es donde redescubro mi fatídica condición
mi pasión en las veredas más angostas,
como en las que si uno no cuida sus pasos
ellos pueden acarrear tropezones,
cordones haciendo vaivén en mis rodillas
preguntando en mi espalda, como aun llevo
tantas cosas en el camino, sin destrozarlo...

Sin abril, sin un...

2009-04-30T16:11:00.000-07:00

Viejo relator.

A veces es curioso que me dedique
a privarme de juegos de palabras,
a decir las cosas solo en contrapuntos,
tal vez es la forma mas atrapante
que concibo en este sin fin de desenvolverme,
desvestirme, para que no se vean nada mas
que las bestialidades que me justifican,
me hacen de esta manera mortal y relativa
donde al fin nadie juegue con migo,
mas bien solo con lo que como no mástiles
logren hacer de esto algo tangible, palpable,
sin la furia de una realidad, una sabienda
o en fin, algo tan mundano como mi cuerpo
sosteniendo la voracidad de las palabras
que en estos casos ametrallo en papelitos,
en los rincones que me gustaría vestir
de palabras llenas de colores,
de armonías, sin buscar como justificarme
en la maquina donde al fin
logren deshacerme de mi,
de todas estas cosas dadas al vacío
de este mundo donde lo que mas temo
de los exhibicionistas, es lo que ocultan.

Saludos de un pensamiento...

2009-04-17T19:11:00.000-07:00

Desarticulado...

Rompo un camino pegado a una convicción
que no va a saber llevarme de la mano,
única forma de llevarme, si no saben enfrentarme...
así es como me fajo tan seguido,
y no tengo mano suficiente para ninguna de las dos,
pero sigo mi camino sin mayores obstáculos que los silencios
donde de pronto, no me encuentro siquiera
parafraseándome apenas sobrio
en una marginalidad disfrazada de vida cómica,
una secuencia donde dejo mucha piel,
mucha sangre si se quiere, aunque no sea visible,
una cara con paradigma, un torso confusamente agradable,
un articular felino de movimientos
donde se resguarda el humano critico
que emula mil maneras donde estar protegido
y el solo es hasta hoy su peor enemigo,
de ahí la facilidad para acabar con otros,
para montar personajes bulgares y agradables,
pero con un sutil toque de distinción,
nada que lo forme realmente, sino más bien
una manera cotidiana de defenderse, o auto atacarse
en un silencio y una sordera imperturbable
que lo protege del medio
solo por estar en un nivel de soledad
y aquietamiento que saben acorralarlo
en un sin fin de impersonalidades donde
solo no saber quien sos,
te deja libre de juzgamientos,
para rematarte en el peor personaje que realices...

Nota:
Simplemente el devenir de tantos escalones
bajando de pronto una escalera que no lleva
a encuentros, el abrazo salio hace minutos
desde la espalda, para no saber como volver
y los humanos seguimos buscando manos
que nos den forma, que nos esculpan,
con un poco mas de amor que la soledad
que nos acompaña…

No ser y tener todos los sueños...

2009-04-13T19:11:00.000-07:00

Caído.com.

Un momento donde no buscar que decir,
donde el silencio ya ha ganado diez batallas,
donde todo replica en noches de augurios,
y mil soledades perdidas!
Que más palabras,
que explicar ahora...
Cuanto más ha de soportar tu alma nublisa,
Buenos Aires siempre así,
duele si te ha tocado,
y peor si no has tenido tal hermosa desgracia!

Nota:
Lo mas acorde ha estallado ya,
los brazos avergüenzan de contraerse!
Los filos agonizan de deslizarse!
Yo amo,
también muero aveces!

Cuando no salgo los viernes salen...

2009-04-03T20:51:00.000-07:00

Cartas sin despedida...

A veces, mi egoísmo me llena de maldad,

y te odio casi hasta hacerme daño a mí mismo: son los celos, la envidia, el asco al hombre,

mi semejante aborrecible, como yo corrompido

y sinremedio, mi querido hermano

y parigual en la desgracia.
A veces -o mejor dicho: casi nunca-,

te odio tanto que te veo distinta.

Ni en corazón ni en alma te pareces a la que amaba sólo hace un instante,

y hasta tu cuerpo cambia y es más bello

-quizá por imposible y por lejano-.

Pero el odio también me modifica a mí mismo,

y cuando quiero darme cuenta soy otro que no odia,

que ama a esa desconocida cuyo nombre es el tuyo,

que lleva tu apellido, y tiene, igual que tú,

el cabello largo.

Cuando sonríes, yo te reconozco, identifico tu perfil primero,

y vuelvo a verte, al fin, tal como eras,

como sigues siendo, como serás ya siempre, mientras te ame.

Martes...

2009-03-31T17:41:00.000-07:00

Sacándose ropas.

Si no simulo algo paradójico
temo que me venza el sueño,
que de pronto lo real este dentro de mi discurso
como algo que aventura una dicha no retornable,
pero lo que más me preocupa es la necesidad
de ver en lo que expongo algo que me subleve,
que me genere un poco de admiración al menos
y debo estar cayendo en lo mas bajo de mi juego,
eso sí, al fin solo, pesadumbre de la mañana,
que siempre me aguanta hasta altas horas
despertando los flagelos que más me erizan,
pero que a la vez me dejan descargar
una ira y un dolor inmenso,
en estos papelitos electrónicos que es donde escribo,
un libro que si no sale de esta maquinita,
no solo no se pondrá jamas amarillo,
tampoco lo va a leer nadie...
y ahí es donde el odio me corroe
si esto es lo que quiero que todos sepan,
no mi discurso bien entrenado, sino más bien
estas pequeñas bajezas que me conforman
forman y desforman a diario,
soy solo este pequeño alarido dicho bajito,
solo para que presten atención y lo oigan...

Historias para los que saben levantarse...

2009-03-07T12:41:00.000-08:00

El informe del Surpa.

Doble en el pasaje, enfrente Alvarado y casi acechando de reojo
el portón de “las casitas”, camine con prisa hacia Santa Elena.
En esa esquina había un boliche tipo postal para turistas, en el mejor de los casos Japoneses y risueños, y me quedaba cierta sensación de alegría de que no fuesen Coreanos.
Mascullando y defendiendo mi posición antirracista, intentaba mostrarme las diferencias de oportunidad en todo este sketch primermundista, aunque en este caso solo fueran orientales y además imaginarios, cosa que me causo un poco de vergüenza y un contradictorio malestar.
Camine pisando esas lajas únicas y grises, a veces con toque rosa obviamente viejo y pensando, sabrá dios de donde salieron, aunque mi agnóstica realidad indicaba que siempre estuvieron ahí.
Comencé a tener mas ansiedad que de costumbre, la expectativa era enorme y a lo peor, era cuento que en ese boliche semi cerrado, fuera a encontrar a Florencio Villareal; me lo habían pintado algunos vecinos de la época, eran pocos, pero para ellos Florencio era un tipazo que sabia mucho, mas que un viejo jaqueado por el alcohol y los recuerdos; medio como un libro( a mi se me ocurría parlante) y para otros “ de barracas se la sabe lunga” todo entre colmillos amarillentos y rictus canchero.
Cruce sobre los adoquines lustrosos, parecían eternos y me acorde de Roma, pero estaban orlados de musgo y algún yuyo verde como para no desmentir los tangos. Me encontré con una ventana abierta por Santa Elena y la ochava con la cortina de enrollar a medio subir, estaba todo en bastante penumbra, después me explicaron que era por el sol, pero era suficiente para ver al único parroquiano sentado junto a la ventana abierta, pero poco.
En el corto trayecto hasta el me sorprendió su voz reseca pero clara.
- te esperaba pibe, me anduviste buscando, veni sentate.
Y con un gesto medio circular pidió otra vuelta.
- A mi lo de siempre, y vos que tomas?
Dude y pedí un café.
El patrón dormitaba en la registradora que hubiera sido la envidia del arq. Giesso: preparo el café y con paso cansino lo trajo y lleno el vaso hasta el borde, grapa Ombu leí al soslayo y tuve la impresión de que por lo menos eran res medidas dobles.
Levanto el vaso despegando el meñique, sonrío enorme y alegremente y su cara se partió en una decena de planos, haciendo más angulosa su expresión.
- salud pibe, me dijeron que sos periodista, no?
Y sin esperar respuesta, mientras yo trataba de acomodar en alguna de las sillas la valija con la cámara y los equipos, decía inclinándose confidencial,

- podes preguntar lo que quieras, yo nací acá, en
barracas, cerca del parque y del Sagrado Corazón, pero después mis viejos se mudaron a “las casitas”
- Ud. dice al barrio “Monseñor de Andrea2 que construyo la “Acción Católica”...
- Si pibe las casitas, las casitas, me cache endie!
Se hecho hacia atrás en la silla, peino los cabellos grises con los dedos, emprolijando un mechón largo y comenzó un espiche que a duras penas me permitía seguirlo; hacia racontos y predicciones sin la menor molestia, idas y vueltas, menciones a la pampa que arañaba la ciudad incipiente, contaba con orgullo de criollos, payadores y compadritos (parece que eso lo dijo después) de tropillas sueltas y de un olor a alfalfa que amenazaba con inundar el boliche.
Bebía del vaso como si tuviera todo el tiempo por delante y por detrás. Entre chasquidos de lengua y cierta satisfacción proseguía.
- te puedo contar mil historias bravas, de cuando los hombres eran hombres y no había estas siomerias diet.
Esbocé una sonrisa, pero el siguió casi sin mirarme.
- de cuando la palabra y el honor se lavaban con sangre...
(esta vez me vio el amago de sonrisa)
- que pasa no me crees?
- si don Florencio, pero...
- para pibe; acá todos me llaman el “Surpa”.
Y con una carcajada estridente, me apuro.
- sabes por que? por Sur...paredón y después canturreo bajito, je!
Se metió entre la sonrisa otro trago del vaso que yo creía interminable y siguió diciendo...
- mira, esta es posta. Eramos una barra grande y uno de nosotros, “el gallego” que se llamaba igual que el viejo, había escuchado en su casa, sin que lo pescaran, porque eran otros tiempos y don Manuel era un tipo integro, laburante y cojudo, no hablaba delante de los chicos... aunque el pibe le había salido un tigre pa’ las peleas (parece como si acá se hubiera perdido un poco)...
se quedo mirando como a través mío.
- bueno ... ah si, el “gallego”, Manolo, entendes, que era mas porteño que vos; había escuchado que el “chino”, uno mayor, que el admiraba mucho, creo que por el coraje y la parquedad, hablaba con su viejo de una mujer y una deuda de amor, y el “chino” sentía la obligación de rescatarla del rancho de otro; tenia que ir a buscarlos a un refugio de malandras, que reite de la “villa Iriarte y Luna”, que es casi un jardín de infantes.
Don Manuel le contesto serenamente, no vayas, ahí de nada te va a servir el visteo, es muy peligroso.
El chino envarado, tenso, continuo con la suya; se despidió respetuosamente y don Manuel lo abrazo en la puerta, era jinete de un zaino y con el se fue.
Atine a decir –le hizo caso?
Con un gesto pidió otra grapa y con solemnidad susurro,
- lo veo como si ayer hubiera sido, el zaino vino por Australia, agachaba la cabeza aguantando el paso, sus crines prolijamente cortadas se bamboleaban, pero no tanto como el cuerpo del chino, cruzado boca abajo en la montura.
- El gallego corrió hacia la desgracia, levanto la cabeza tirando suavemente del cabello, el disparo abría un boquete ínfimo en el entrecejo. Nunca pudo olvidarlo.
Lloro, puteo, juro y perjuro, volvió a lagrimear como hacia dentro, llego la barra y después todo fue silencio.
- lo quería mucho Surpa?
- si pero mas lo admiraba.
Se hizo un silencio, sin grapas, ni café; el sol se convertía a través de un resquicio en un puñal de polvo y luz.
- yo... disculpe Surpa, necesito saber mas de el “gallego”.
- pa’ que te voy a contar, era una luz, justiciero, simpático, pero muy violento. Mira, los peleaba a los vigilantes, claro, no era los de ahora, pero eran yuta igual y el los odiaba, nunca supe por que tanto, bah, todos le teníamos bronca, pero el los desafiaba.
- una vuelta de chico, lo fue a buscar un botón nuevo del barrio y en la puerta lo recibió don Manuel; el botón treinta y ocho en mano, don Manuel lo paro en seco –espera afuera- entro y le dijo al gallego –que hiciste!!!-
- nada papa, nada...
- me quedo tranquilo o...
- papa le juro que me busca por las palizas a los otros, yo ni lo conozco a este.
- bueno le voy a abrir la puerta, ándate...
- y fue de risa, (el Surpa sonreía) el gallego que era medio gato subió a los techos. El milico reviso toda la casa, bajo la mirada socarrona del viejo y salió. Desde el techo de canaleta el Gallego le hacia burla. Le dijo a don Manuel, hágalo bajar, y el viejo le dijo, - Ud. es la autoridad, hágalo bajar si puede. El botón se fue enfurecido, a los dos o tres días, el Gallego apareció por la esquina de la barra, andaba receloso, pero se reía hasta con los ojos; no te dije que tenia unos ojos raros, casi de gato, amarillos, verdes, no se. a veces daban miedo.
- te puedo contar cientos, pero veo que ni el café tomaste, te aburrís?
- pero no Surpa, me hubiera gustado verlo otra vez!
- como otra vez...
- es una forma de decir, viví tanto el relato...
- mira, ustedes los periodistas mucho verso, pero después no aparecen mas y yo no salgo en ninguna revista, esa ya la juno.
- no Surpa esta nota la sigo hace un toco.
- vez, en mi época hacer el toco era otra cosa, los pibes le cambiaron el sentido hasta a el lunfa, hay que joderse para entenderlos, a mi me parece que lo hacen apropocito.
Pero manya la que te canto ahora, y vas a ver como la gileria se queda papando moscas, abrí las orejas que no es al brodo.
Y volvió a canturrear bajito, mirándome a los ojos...

Che grela batile al zurdo,
que ayer parece mentira
en corte me mando un tira
con el fierro y el balurdo...
y como me hallaba curdo,
sobre el pucho me aboque
pa’ sacar limpio al goruta
que lo había catado la yuta
trabajando en societe...

Tomo un trago larguisimo y sonriendo sobradoramente se quedo en silencio.
Ya era de noche, no me di cuenta de las horas pasadas.
El Surpa ya andaba por una historia de carreros y mirándome entre la endija de los párpados decía
- vos también usas el pelo largo...
y sin escuchar, me recordaba una pelea con látigos arreadores y chatas fileteadas, en la que un tío del Gallego...
- Surpa, me tengo que volver al diario ahora, cuando lo puedo ver?
- cuando quieras pibe, pero ya que te mandaste la ranada de querer verlo otra vez (me sentí desnudo), te voy a confesar algo que no podes poner en la historia.
- yo a veces lo encuentro al “gallego”; si, no me mires con esa cara, yo chupo pero no pa’ tanto.
Atenúe, parece que mi vieja curaba algo mas que el empacho, y no te iras, pero a mi algo me quedo y aparte vos sabes que esta barrio las tiene todas, el paredón de la estación Sola, las colonias del ferrocarril, los trenes del sur y los viaductos, las calles sin salida, las placitas encerradas, dos loqueros, el Borda y el Moyano partidos por la calle Brandsen y si querías un hospital, el Rawson, aunque dicen que ahora no funciona. Y para que no te olvides nunca se ahoga en el riachuelo, los que se salvan tienen el puente barracas, el viejo.
Le pregunte cuando nos veríamos otra vez, me contesto que pronto y se largo a decir que aunque era un reo, había leído mucho en su juventud y me hablaba de intercambios energéticos,

cosa que no me quedo muy clara, lo único seguro fue que la próxima
cita seria en el mismo boliche, para partir desde ahí, hacia el viaducto de la calle Suarez.
Me despidió con un abrazo, hasta el sábado próximo, sobre las once de la noche.
En los días siguientes me sentí bastante incomodo con ese asunto de la mediumnidad, palabra mía por supuesto, y pense si el Surpa no estaría dado vuelta por la grapa y yo no fui capaz de percibirlo.
Sin embargo volví ese sábado.
Fui puntual, me esperaba de pie al lado de la mesa de costumbre; pago terminándose el vaso de un trago, y dijo alegrarse de verme y que apuráramos el paso un poco por las dudas; esta noche tenia una sensación que a su decir, le alivianaba las piernas.
Por el trayecto hacia Australia se mantuvo en silencio, cuando divisamos la mole del viaducto, dijo imprevistamente...
- creo que queda alguien con su apellido; su hermano soltero murió hace poco.
Como para si mismo mascullaba en voz baja.
- que destino extraño el suyo, el que había trepado paredones grises inalcanzables para cualquiera, y corrido sobre los techos, riéndose de todo una vez mas, se había ido del barrio dejando un recuerdo legendario, volvía a veces con su hijo, un pibito triste, los fines de mes, nunca se sabia cuando.
Unos años después llegaron noticias de un trágico final en el loquero, decían.
Ya en voz alta escupió.
- yo nunca las creí!
Ya estabamos frente al viaducto, casi debajo del borde que chorreaba agua con un gorgoteo desagradable.
El Surpa saco una petaca de chapa, sorbió corto y me la paso
- para esperar no hay como la ginebra.
Tome un trago, realmente lo necesitaba.
Nos quedamos fumando un rato, el Surpa de tanto en tanto miraba para arriba medio de reojo. Me aprecio como si rezara en otro idioma, levante la cara y entonces lo vi, su camisa blanca arremangado sobre los codos refulgía en la medianoche.
Con las piernas a caballo, sobre los negros hierros roblonados, hizo un gesto de complacencia, saludo al Surpa con la mano libre, deslizo una pierna y como un gato salto del viaducto al adoquinado húmedo.
-salute- dijo sonriente –que haces Surpa.
- traje un pibe periodista que quería verte...
- no es un periodista gil; es mi hijo, te la vendió cruzada!
El Surpa saco la petaca y bebió largamente, ocultando la cara,
- pero escúchame Gallego...
el ya no lo escuchaba; mas que acercarse, salto sobre mi, sus manos heladas me sobresaltaron. Me acaricio largamente reconociendo mis rasgos, luego apretó mis brazos y suavemente
dijo, - sos un hombre, te recuerdo la última vez, llorabas apenas, tiraste dos terrones, casi de espaldas dijiste chau campeón y te fuiste entre la garúa y las tumbas.
Yo temblaba de frío, creo, y no podía abrazarlo, estaba paralizado, el mientras tanto retrocedió de espaldas hasta donde el Surpa estaba parado, puso un brazo sobre sus hombros y desde ahí me miraba sonriendo, con los ojos entornados y brillantes.
Me acerque lentamente, las manos en los bolsillos de la campera de jean, a dos o tres pasos me detuve...
- tengo tanto que preguntarte.
- por eso estoy acá.
Soltó suavemente al Surpa, como no queriendo lastimarlo.
Sin moverme de mi lugar musite
- no sabes lo que me cuesta la vida por no entender la tuya, tus comienzos mas que el final de horror; todo el tiempo te sentiste asi, o solo te sorprendió un golpe malparado; por que perdiste el ultimo round?
Porque de chico la escuela de curas, como cura y no resulto; porque la rebeldía y el collar de peleas infinitas e invictas, porque los desafíos, porque las heridas siempre cerca y el amor, todo tan dislocado y violento y sutil y noble. Y otras peleas hasta llegar a esa, habían comido y bebido más, no pudiste rehusarte, te estaban desafiando, pesaba tu fama y el coraje.
Los primeros escarceos mano a mano te favorecieron y de pronto la furia asesina de los tres, la botella se quebró en manos de uno y salto precisa y plateada la daga en otras manos. La danza fue violenta y rápida, uno de los cuatro quedo mirando el cielo sin verlo.
Lo llevaste a la sala, donde te obligaste, en ese hospital cualquiera, a vivir la horrible agonía de quedar vivo, cuando termino la agonía del otro. Entonces las noches fueron de horror.
Entonces fue cuando olí en mi casa la entrada agazapada de la
Locura; la silla alta vacía, la negativa de empezar otra vez.
Por que dejaste que creciera sin saberlo, porque me dejaste solo. A veces en la penumbra del borda tres AM., y te encontraba despierto, la ilusión duraba poco, decías, no te preocupes petiso, estoy bien.
Simultáneamente con mi silencio bajo la mirada, hizo uno o dos pasos hacia mí, y el resplandor ígneo del faro de la locomotora del rápido constitución la Plata, también me hizo presentir algo.
El traqueteo se acercaba tronando velozmente, el silbato fortísimo y triste, mi viejo movía los labios, pero el bramido sobre el viaducto era aterrador, insoportable, temblaron los durmientes y las negras barandas del puente, los gruesos y viejos muros,

a pie firme aguantaron la embestida feroz, vibrando.
Me tape los oídos apretándolos hasta el dolor, el tren no terminaba nuca de pasar,

mire hacia arriba hasta ver el furgón de cola que se alejaba.
El Surpa intentaba sonreír con un rictus de culpa,
- disculpa a veces desaparece con algún tren... no pense que justo esta noche...
Tratando de no mirarlo me senté en el cordón, las piernas no me hubieran sostenido. Volví a mirar el viaducto silencioso y oscuro,
pense que solo había pasado un tren, pero el sabor amargo en la boca me lo desmentía.
Y recordé esa imagen, el bajando los ojos y pateando una piedrita imaginaria; me dio tanta pena como la mía, y la vos restallando en mi cabeza, chau Surpa, no vemos la próxima vez, a lo mejor suspenden el rápido y me puedo quedar con mi tigre.

Nomiresarriba...

2009-02-27T15:09:00.000-08:00

No sabras...

¿Cómo seré cuando no sea yo? Cuando el tiempo haya modificado mi estructura, y mi cuerpo sea otro, otra mi sangre, otros mis ojos y otros mis cabellos. Pensaré en ti, tal vez. Seguramente, mis sucesivos cuerpos prolongándome, vivo, hacia la muerte se pasarán de mano en mano de corazón a corazón, de carne a carne, el elemento misterioso que determina mi tristeza cuando te vas, que me impulsa a buscarte ciegamente, que me lleva a tu lado sin remedio: lo que la gente llama amor, en suma.

Nota:

Y los ojos, qué importa que no sean estos ojos, te seguirán a donde vayas, fieles.

Revolver sin ruido...

2009-02-19T13:22:00.000-08:00

Renegado desde el pasado.
(Vuelvo al sur)

Siempre he buscado el sur como pasaje,
como puente hacia lo inexplicable,
y nombre alguna de sus calles invocándolo,
y sus hospitales, su frontera liquida y fétida;
pero la vida me comunico con su voz enronquecida
por el alcohol y las drogas, que había olvidado dos lugares;
Y ahí la literatura se convierte en algo real,
tangible, doloroso e inerte.
Todos mis juegos seudo-literarios se convierten de pronto,
en una realidad que solo se puede escribir sobre la piel.
Yo que busque hace tanto, como veinte años,
la sombra ígnea y plateada de mi viejo muerto,
después de haber perdido el ultimo combate con la razón.
Yo que camine en esa hora incierta y peligrosa,
que aveces transcurre entre las tres y las cuatro y treinta de la noche,
pisando las lajas celeste-rosadas e inmortales,
buscando un indicio de sus pisadas felinas y sigilosas,
luminicas por su vasta sonrisa, que ya su boca que han cosido,
no vuelve a deslumbrar.
Entonces redescubro el sur como un destino incorregible,
que golpea a través de...y entonces se agiganta el dolor,
y la lucha se convierte en guerra sucia.
Por que si alguna vez volví buscando el tema perdido,
o el acorde disonante,
jamas pense encontrarlos de esta manera compulsiva y feroz.
El sur que ame con desconsuelo y valor,
del cual siempre salí indemne,
le dio cabida a mis cachorros y los encerró entre sus fauces,
a los que nunca había temido, y el gato y el torito,
fueron turbiamente apresados en el...
El gato hizo honor a su nombre y salto las rejas hacia el otro infierno
el torito sigue luchando mansamente desde adentro,
con los ojos patinados en una tristeza que conozco bien,
por una dulzura rebelde que lo rinde, lo obliga a seguir escondido
entre vidrios blindados y ventanas preñadas de metal.
El sur me ha castigado duramente,
pero soy un noble producto del barrio ancestral, que aprendió
a combatir cruzando los puentes, aveces levadizos o golpeando
en vano las puertas de un boliche que jamas volverá a abrirse.
Nada puede ser tan casual,
que en el radio absurdo de diez manzanas,
estemos el tigre y los cachorros, ninguno verazmente suelto,
los tres atados por un cordon umbilical de adoquines,
que debemos destruir.
Algun día (same day, baby) incendiaremos con alcohol
esas calles que nos aprisionan,
Ramón Carrillo, ex Barracas, ex Vieytes y Combate de los pozos,
cuando intenta mancillar a la Av. Caseros,
y sobre el viaducto gorgoteante de la Av. Suarez, nada será móvil,
y el rápido constitución la plata se detendrá azorado,
ante el vacío que la mejor técnica guerrillera hará aparecer;
y la sombra áurea y sonriente del abuelo,
pueda sacar al torito de pelo larguisimo de su encierro.
Con la camisa refulgente y arremangada,
abrirá lenta pero inexorablemente las puertas de la prisión mental.
Para ello dibujaremos un mándala de barrio,
sobre los adoquines húmedos y brillantes,
para que nos libere a los tres;
entonces el polaco volverá a decir, redivivo, que “vuelve al sur”
y nosotros habremos encontrado la paz que nunca tuvimos;
el viejo puente volverá a horizontalizarse y ningún tranvía repleto
de obreros volverá a caer en el riachuelo,
y el gato y el torito se irán en una mil cc. hacia el infinito,
y su viejo sonriera como nunca pudo,
y barracas desaparecerá del catastro y solo será un recuerdo,
para los que pudimos amarla y conocerla;
solo un sentimiento que se lleva en el furioso aullido del corazón.

Besos de febrero y...

2009-02-10T16:53:00.000-08:00

Mares tejedores.

Cuan menudito el día del paraíso al descubierto,
sonrisa desenvuelta y cielos furiosos de envidia, ja! Una mejorada razón de mensaje unplugged, de sangre! Eso deja las marcas del deseo,
en los rincones de luces propias
sobre la piel brillante de besos húmedos,
y caricias que se saben ardorosas e incontenibles!
In memorian el verde francés,
que crea una puerta infranqueable en mi memoria,
en mi mar de salivas lanzadas!
Lo inconmensurable de estar aun sobre los pies,
la desproporción de la cama en resurgente, ja!
La sonrisa socarrona y la lágrima a punto de saltar
las vallas de mis pestañas cargadas de tu aroma!
Y las formas invencibles de tu nuca,
cargando mis ojos hasta perderte entre coches sucios,
en el sabor que dejan tus licores en mi boca,
en la temperatura que no puedo bajar,
y la taquicardia que aclama,
por las sedas de tus manos,
envolviendo mis plexos entregadisimos!
Así un café más,
por las cuentas a saldar,
por lo atemporal de tus viajes,
y mis piojosos sueños de caer siempre de pie!

Nota:
Aperplejado sobre los interiores de un país,
donde mi ciudad de huesos flacos hacen epicentro;
donde se come por las lluvias,
y se ama todas las tardes,
con incendios irreproducibles!
Así es la franqueza de hacer correr la sangre
sin freno de manos,
y sin luces alertas!

Encuentro de un domingo...

2009-01-27T11:53:00.000-08:00

Mancillado.

Sencillo, callado,
reposando dentro de un juego
de palabras,
desarticulando perezas
abrigando una comodidad añeja
contando epitafios
mas gastados que la risa,
dando vuelta almohadas
llenas de fragilidad.
Pequeñito que da sustos y saltos
recomienda avenidas y

sonríe muecas diáfanas,
una simulación con pequeñas intencionalidades
dispuestas con una serena seguridad,
una verborragia automática
en plena búsqueda de un calmar desesperado,
vacilando tantos errores en las manos
como la pimienta donde guardo recuerdos
donde no descansa la esencia.
Indigno contrapunto de soberbia,
la razón que me inclina
solo sabe llamarme bajito
enmudeciendo todos mis discursos,
bandeo en la arrogancia
con la que tu silencio
se lleva mi atención más prestada,
el mismo seguro puente
donde guardo lo más preciado y tus cosas...

النضال الفلسطيني

2009-01-10T16:36:00.000-08:00

Manifiesto.

Cuando solo valiese un suspiro
que se de la vuelta por la mentira
sostenida en la boca,
prediendose en anécdotas
casi justificadas,
como un sucio arenero donde
los chicos no van más a jugar,
y cuanta razón están teniendo, je!
Y si será así de cierto todo esto,
que los Stones tienen
que seguir vivos,
porque los Beatles,
aun son la banda más grande
de todos los tiempos, je!
Y uno cae perdido en los
sueños de ser reales,
de vivir reales todos los sueños
que nadie puede llamar estúpidos,
y debemos serlo,
si todavía creemos que así estamos
dándole vueltas al mundo
que aun no se nos ha presentado.
Y acá estamos los argentinos,
pintados en lápiz, con formitas
cómicas y comentarios ácidos,
como si fuese un orgullo materno
que por lo menos el nene ya este ahí, je!
Sumergido en una película
vacía de criterio,
donde los protagonistas serán siempre
los sobrinos de los que pagan, je!
Dándose entre primos los papeles de cartel,
dejando siempre el trabajo, para los sucios,
y las putas al poder carajo, je!
Como si siempre los sillones
para las espaldas grandes en si mismas,
y los corazones grandes se guardan
en le pecho, para que no se vean,
por que no son buenos ejemplos
para los niños que nacen
en ciudades tan grandes,
que se pareciera al mundo
en la palma de la mano de papa lobo,
con una remera azul y roja
con cincuenta estrellitas,
tatuada en el pecho inflado
de hambre ajeno y guerras frías, je!
Por que si esto fuese una queja,
alguien ya habría perdido el papelito,
o estaría leyendo solo en una habitación
que se carga de humedades y países
por debajo de las líneas determinadas,
para llamarse un pais de este mundo, je!

Nota:
Cuando esto pueda no ser una carta
a la miseria futura, je!
Cuando esto sea un pasado mal escrito
en los papelitos del recuerdo,
habrá llegado la locura colectiva,
o todos los cielos habrán ejercido
la tormenta de justicia que se dignifique
en ahogar todos los pedestales,
que oprimen los actores de sangre,
que hasta hoy solo tienen un curriculum
de bolos por haber actuado en esta
fabulosa película de primos vende mierda
donde hollywood,
será una parrilla al paso en Lanus oeste, je!

Siete tacos...

2008-12-26T13:32:00.000-08:00

La paradoja de ver la cama hecha
en un cuarto que olía a largas ausencias,
como si la feminidad fuera una corriente
que atraviesa un cable
del que cuelgan cierto numero
de bombitas coloridas desiguales...
armonía indescriptible,
abrazos que son historias vivas…

Nota:

Enroscar calecitas, por que no la lengua,
hacer juguetes de palabras
no recomienda jugar con ellos.

Sumergido...

2008-12-11T16:22:00.000-08:00

Disparos, estruendo,
uno quiere el otro mata,
y así es como rearmo frases hechas
donde solo me entrarían barbaridades,
una sensación de desazón tan onda
que se me duermen las manos en sostenerla,
camas llenas de fangos y besos desembrujados,
apenas tibio esqueleto de una queja que no lleva sonidos
una misa donde mejor no abrir las rodillas
ni apoyar los ojos en los ojos de ningún piso
donde la realidad será maíz clavado en una memoria
que no sabrá desatar un fardo tan errado.
Quiero dormir en los brazos del desamparo
sin que la gracia deje de armarme realidades incrédulas,
despellejadas manos, tejiendo un futuro menos severo.

No se dormir...

2008-12-02T12:20:00.000-08:00

Con la puerta entreabierta

No dejarme ver,
especie que me mantiene tonto
pero ileso de la incertidumbre
donde todo se pone colorado,
cuando pifia una frase, un nombre,
un hombre que deviene últimamente muy cotidiano
repetitivo en la soledad que lo cohibe,
lo deja a desvelo o pasado del mediodía
para que tenga un porque para su angustia,
un justificativo que lo cegué de la realidad
que carcome en trabajo hostil y noches rasposas,
esgrimiendo frustraciones y desencantos,
forjando un personaje que lo disimule todo lo más posible,
que sea vendible al punto
de que se crea sus propios juegos,
sus ofertas mas impostadas
para que todo lo deje solo otra vez,
que se rearme el juego
que necesita este personaje funesto
para que la mañana este llena de actividades
donde no poder levantarse sea una buena opción,
y encontrar él porque en una taza de café
sea de los hallazgos mejor aventurados,
pero el camino es difícil,
así que a con los planes hechos por la noche anterior,
aun sin salir de la cama, para poder estar furioso,
otra vez personaje haciendo demasiado
bien su laburo y el otro atonito,
muriéndose de pena, mirando el reloj,
caminándose por encima hasta la ducha,
donde se promete que todo paso,
y se deja un nuevo día lleno de similitudes,
de planes vencidos en colchones cansados de sostenerlos.
Donde no morir de pie,
además de borrarle las rodillas
lo deja descarnado en una agonía
donde todos quieren ver la vida como es.

Nunca irse...

2008-11-25T05:09:00.000-08:00

Ciudad de congas sobrias.

Sin presentaciones insistentes,
como justificativo
del calor de los cueros,
bajo el sopor
de tus manos flacas
y tus yemas húmedas
corriéndose de lado a lado
como un zumbido armónico, je!
De ahí tu lengua empujando
tus labios intensos,
invitando a los dientes
a que la prueben suavemente,
y sepan deslumbrarse
en una comunidad de sonidos
infinitamente cargados
del sabor de un jazz interminable, ja!
Interminable como el tamborileo
de tus senos desujetados
bajo el sueño de tus hombros indetenibles,
y pareciese hablar de ritmos, ju!
Eso mismo que fluye
en cada mueca tuya,
cada golpe caricia
en los parches
abriéndose en la estelar esencia
de los sonidos de tu sangre fuerte!
Como un sinfín de sentires
que procrean tu expresión
en todos los rincones de la luz,
en los simbióticos porqués,
de sentirte tan plagada
en el oxigeno que no querré olvidar!

Nota:
Una secuencia, imagen, posturas, je!
la posesión de tus piernas
en las bases del placer indescifrable
que armonizan todos los ritmos
de tu estirpe marcadamente inmenso
en un equilibrio que voy a omitir
y que seguiré magnificando!

Conozco el camino, y tengo...

2008-11-18T13:16:00.000-08:00

Siete vueltas menos.

Entonces, vuelvo siempre,
ese seria el modo de llamar lo que pasa
si no pregúntele a mi whisky,
a mi pequeña maquina donde todo se guarda como...
en mis documentos, jejeje...
ahí hay algo mas que mío dándose vueltas,
escondiendo lagrimas en la almohada
escribiéndose en cuentos que solo me atan
un poco mas a la realidad que pasa por mi piel,
donde reconocerse es lo de menos,
el tema es no estar entre los personajes
insaciables de mi historia,
hay cosas que no recomiendo
por solo saber lo adictivas que son,
lo atravesante que sucede el presente
cuando estas parado en la vereda anterior a la que deberías,
y solo me estoy llenando la boca de amenazas,
pero no logro intimidarme, es mas,
me excitó un poco con esto.
Aunque no logre discernir sinceramente
en como es que sucede todo esto realmente,
y vuelvo el juego hacia abajo, un poco al oeste,
pero siempre desemboca en el sur
en una tarde gris de recuerdos graves,
donde la música sin estridencias es la que mejor acompaña
una suma incandescente, una cuenta apócrifa de devenires
que hacen así mi nombre y mi apellido.

Si insiste, pase...

2008-11-17T10:32:00.000-08:00

Baño publico.

Con la suplica
revoloteando en la boca,
la culpa que hunde el pecho,
la desazón en los ojos opacos
y las rondas desatadas,
corriendo como las agujas
circulares y repetitivas
del reloj que se ha roto
en la conciencia, je!
Y a reír los satanases
que me abrazan y regocijan,
asi tal vez llene la ensaladera
de catastros y ensueños
tan precoces que ni muerden, ja!
Siquiera vierten sonambules
en una copa intomable,
en los sueños de la siesta,
y a cobrar, romper y re morder
los llantos amargos del presente
hecho un éxtasis a disolverse,
una tripa clavada en el ojo,
como para nunca saber que paso,
quien paso tan de largo
que tuve que aspirar su huella!

Vulnerable juego...

2008-11-02T22:15:00.000-08:00

Encuentro frontal con un poeta.

Como aceptar este sucio agujero en la conciencia,
permitiendo la hipnótica recurrencia de alguna frase,
y encontrándose deliberadamente desnudo frente a el.
Como aceptar cuerdamente que los espejos reflejan
oposiciones sistemáticamente correctas,
en el juego de las reflexiones y refracciones,
y que las imágenes aparentemente opuestas,
den un resultado simbiótico e inquietante.
Como pensar peligrosamente sugestionado que uno
es casi siempre el otro, esa otredad que en los sueños
casi pornográficamente libres, invitan a degustar
el otro camino posible, alternativo;
y entonces se alza la estatura del poeta,
blanco y lívido aveces, verde y vertical,
resumiendo y rezumando desde un rincón del alma,
la contracara de la vida.
Con olor a cuartetos de cuerda y algún blues a contramano,
y toda la armonía se conjuga en un tema compartido,
dividido audazmente por la diferencia de nombres y de razas,
mientras Einstein sonríe socarronamente, ja!
Y el dedo relampagueante del poeta acusa,
señala con misericordia las tragedias, los horrores,
los amores y las iras desatadas y compartidas;
y yo sigo inventando hijos verdes, y si es posible verde seco,
que es el color de los arquitectos de la nada!
Tus cielos sobre ciudades atrozmente desbastadas
y sorprendidas, tus muchachas únicas
para mis neuronas visuales, tus imaginadas vaginas
y algunos senos entre turgentes y maternales,
dan la contranota, la contra-alma de esta inquietante
y turbia complicidad.
Por eso, por todo eso, por nada y por algo menos que nada,
digo como en los versos lunfas y lejanos “semos hermanos, viejo”
y en esa velada declaración de amor,
el mundo que inventas y reinventas cada noche,
se alza, aveces levanta vuelo libre, y se declara indemne
de matanzas y sucios enjuagues.
Y renaces limpio de alguna terapia inoportuna y obstaculizante,
esas barreras que interrumpen procazmente
el devenir paralelo y rectilíneo, entonces uno se juega
hasta el aliento y el calor de algún febrero Buenos Aires;
y siente visceral y testicularmente que el oxigeno
no es mas que un gas inerte,
y que la vida fluye de tus profundos ojos arabe-judio
de personaje urbano del otro lado del puente,
y alguien sigue diciendo sur y aceite...ja!
y el riachuelo mágicamente se convierte un una línea ígnea y plateada,
donde nadan niños haciendo crowl y flota algún desaparecido,
junto al tranvía fantasma de la línea 105; y mil nueve treinta,
es un momento mas en la ciudad que vos y yo habitamos
en mil nueve noventa y uno, en el dos mil veintiuno,
y hasta el fin de los tiempos.
Por eso y por varias cosas mas te celebro
y me celebro carne de nuestra carne!

Doce lunes despues...

2008-10-29T20:12:00.000-07:00

Apenas vaciando un florero.

No es un juego esto sin velos
y menos con la boca seca,
pero ya no tengo agua en la heladera...
también siento la presión sanguínea golpeando fuerte
techos que solo van a saber romperse.
Una catástrofe que no va a desatarse
pero que si sabe como dejar huellas,
rastros no encontrables mañana por la mañana
una sucesión de devenires ácidos
y un muchachito pensando mucho
en todo lo que le pide a este mismo
que ya tiene la espalda vencida de estupideces,
que sabe responder, pero tiene la mochila llena
entonces no solo alcanza con barajar
y dar de nuevo
no hay juego, no hay otro,
es este hartado, el mismo de siempre
diciendo no intempestivamente,
rehusando una partida donde el final solo él lo sabe,
de ahí la dicotomía, el quiebre de cintura
nada queda al vacío, por eso mismo
muchachito agoto las cartas
y sabe decir que este juego también se agoto,
sin una cuota de soberbia, nada más que un final cantado...

Cuanto cuento...

2008-10-24T17:22:00.000-07:00

Crazy Wine.
(para los que traspusieron el frío umbral de la demencia)

Ella caminaba metida en un andador gris y de madera; no era un bebe rubicundo aprendiendo a caminar. Decían que tenia alrededor de treinta y cinco años.
Ella decía que su pelo era ensortijado; claro la falta de espejos justifica la autocrítica; estaba absolutamente pelada a cero y su cabeza pequeña y azul, contrastaba siniestramente con sus ojos negros, enormes y abstractos.
Solamente se acercaba a los demás a la hora de las comidas: no podía sentarse sin ayuda y no la pedía, por eso le acercaban el plato hondo y metálico, que ella apoyaba en al madera superior del andador, comía con las manos, arrojando diariamente, los gastados cubiertos de madera lo mas lejos posible. Comía y gruñía, aunque todos sabían que hablaba, casi siempre con velocidad inaudita.
La comida espesa y oprobiante, resbalaba por su gastado jumper de lana, que usaba aunque fuera verano; cuando acababa con su pegajosa ración,
Pedía vino a los gritos, aunque sabia que solo le darían agua; bebía con desesperada convulsión, hasta ver el fondo del jarro abollado y luego entre sollozos. Gritaba que nadie podía engañarla.
- vino, solo vino, quiero vino; no entienden descerebrados - casi rugía entre sus pequeños dientes, filosos y sucios.
Este escándalo se repetía almuerzo y cena, entre las risas soeces de sus compañeros; a la tarde tomaba el te con pan viejo, con cierta elegancia que se diluía en la masa húmeda y viscosa de la “sopa” que hacia al ahogar el pan , en el jarro de te.
Después de la cena, donde se reavivaba el rito cotidiano, venia la negación aunque no tan estridente como los primeros tiempos, a engullir las policromaticas pastillas.
Se dormía al instante como ajusticiada, aunque así era en realidad, por los medicamentos que alguna enfermera, con perfil de guardiacarceles le administraba y obligaba a tragar en su presencia; vieja loba, sabia de todos los trucos variados, escupirlas, esconderlas bajo la lengua y siempre escupirlas.
A la mañana, bien temprano, un enfermero fornido y pesado, levantaba su liviano cuerpo y lo introducía en el andador y así andaban los días, como su carrito siniestro.
Pero ella empezaba el día, que nunca supo cual era, con una muletilla que musitaba y que le había ganado el apodo de la “novia del indio”
–violencia es mentir- decía mientras sus negros ojos relumbraban en la mañana gris y seguía mascullando hacia los jardines, en busca de un banco de piedra y maldecía por no poder sentarse. La escena se repetía por la tarde, pero tenia un final mas feliz!
Generalmente a esa hora lánguida, aparecía un hombre que también tenia algo irreal en la mirada de sus ojos amarillos a la luz del sol. Su pelo largo y plateado acompasaba su paso con movimientos felinos, y la buscaba con premura por los jardines.
Casi siempre traía sucios envoltorios que ella esperaba con cierta ansiedad dislocada. Era su única visita, pero “fiel como el mal aliento”
Y así era.
Alguien se acercaba ya con paso lento; bajo su brazo había un paquete de diarios usados, pero para ella, todo brillaba plateado y ceniciento, como en una aparición pagana.
Arrastraba el andador con premura y horribles torsiones de su cuerpo delgado, afanosamente.
- Tiger, viniste- decía con voz tenue. El la abrazaba suavemente, le acariciaba la cabeza rapada, le besaba los ojos y mentía (o, no), - tenes el pelo hermoso Julia, hoy no hay humedad, sin embargo tenes rulos alucinantes...
- Tiger, viniste...
- como siempre mi amor, y vas a ver que te traje...
- dame, dame!
- Ya, mi vida – y presuroso desataba el paquete de diarios viejos, sobre el césped amarillo-verdoso.
Solo el sabia como pasar esas cosas; había un par de aros, una tanga limpia, sin planchar y un enorme botellon de vino, cubierto por una especie de lona amarillenta.
Julia quería los aros, el abrazándola tiernamente la sacaba del andador y la depositaba sobre un banco de piedra del jardín, le colgaba los aros, como quien viste a un bebe, extendía la lona amarillenta sobre el césped raído y solo después sacaba la botella de vino negro y la desfloraba hundiendo ferozmente su dedo en el gollete.
- Tiger, vamos a beber juntos...
- No princesa, vamos a iniciar un viaje que nos llevara a un lugar donde el vino no esta loco y nadie pide cerveza rubia, sin que los cielos le caigan encima.
Le dio de beber como a una criatura amada y detestable; seco sus labios violáceos después del trago y le dijo con voz cavernosa
- intenta acostarte sobre la alfombra- y la ayudaba sosteniéndola por las axilas pegajosas, con dulzura y firmeza.
- Dame mas vino Tiger – reclamo Julia con los ojos brillantes y dilatados.
- Hay tiempo nena, solo tenes que recostarte sobre esta lona, que convertiré en alfombra voladora.
- Pero entonces no mentiste, esta es la alfombrita que nos dejara viajar en paz; vos me dijiste y ahora no me acuerdo cuando.
- Si negrita; cuando hayamos terminado el vino, mejor dicho, cuando lo acabes, te acostare sobre ella y veras que fácil es volar.
- Volaremos sobre los muros y las rejas Tiger?
- Si mi vida, así será.
Julia se acostó sobre la lona mugrienta, su cabeza azul brillaba al igual que una sonrisa, que por fin nacía en su boca, en su rostro demacrado. Sus manitas crispadas no se apartaban de sus caderas, el se recostó a su lado y entonces ocurrió...
La alfombra levito suavemente.
- vamos Tiger, volemos.
- Eso intento, nena.
De pronto todo se precipito, voces estridentes evidenciaban la histeria de los captores y el olor adrenalinico impregno el aire.
Los enfermeros los rodeaban, alguien pidió – envuélvanlos en la lona, para evitar los chalecos, por ahora-
Afuera quedaban un montón de diarios viejos, un botellon de vino vacío y un estuche que podía ser de aros.
El pabellón de castigo, los recibió entre alaridos y soeces frases; de nunca mas los muros quedarían abajo-
Daba pena pensar obnubilados y sollozantes que afuera siempre estaba la libertad.

Cada cuanto...

2008-10-19T13:28:00.000-07:00

Siete domingos.

Paso de a dos películas en mi cabeza,
aturdo el silencio lívido,
enrojezco mis ojos de no fijarlos,
la pregunta frecuente me frunce el seño,
y cada vez que se revuelve mi estomago
prefiero simplemente mirar hacia fuera,
y después de conseguir una respuesta en meses,
no logro conformarme, con un no.
Sigo fervientemente las fallas de mi memoria,
procuro siempre volver por las mismas veredas,
para no olvidarme de nada,
y siempre me pregunto de donde es que vuelvo,
pero no es cierto, nunca me fui de ningún lado.
Habrá nostalgia de eso,
o solo es un recurso para evitar respuestas,
un hábito imperturbablemente intimo
donde adormecer revelaciones innecesarias,
un sobrecito de respiros, para mezclar en la angustia.
Y solo por hoy prefiero reír a carcajadas
sin emitir un solo sonido, sin muecas, sin agitación,
hasta que me duela la panza y el cuello,
a ver que mueca sala hasta desconcertarme,
a preguntarme hasta cuando, no…

Nota:
Sentado al borde de una silla desfondada,
mareado, loco, casi vivo… (J.C.B.)

Despues de seis dias de tormenta...

2008-10-14T23:38:00.000-07:00

Pintando como un espejo.

Animal vencido que aun no sabe retorcerse,
busca alivio entre libros y bares con mucho barullo
no sabe si debe emborracharse o soportar la sobriedad
de un depresivo que no concibe aceptarse,
fuma de a dos marcas, bebé tanto whisky
como tenga de dinero y algún café también,
pero se rodea y merodea en un susto ambiguo,
ama las pizzerias antiguas con mucho aceite,
camina las mismas calles como un perro
que lo pasean obligadamente y agradece no perderse,
usa las últimas horas de la noche para sincerarse
o coger, solo depende la compañía,
abusa a menudo del volumen de su equipo de música
es de barrer muy poco el living y mucho menos el cuarto,
solo lava el baño para visitas importantes
o después de un desastre biológico sanitario,
sabe alimentarse nocivamente, con sabores fuertes
basado en grasas, quesos, huevos y pimienta, todo con pimienta,
tiene una gran variedad de recursos,
todos limitados por el mismo punto; que es su propia experiencia,
ya que ni siquiera a terminado el primer año del secundario,
dado que aun debe dos materias,
es un cinéfilo desarmado,
ya que no ha visto grandes clásicos nunca,
también se lo puede llamar fotógrafo en decadencia
o estático, ya que no hace fotos hace un año,
sin dejar de amar hacerlas,
se regocija viendo el reflejo de la pantalla lleno de letras
en su copon de vino negro,
como una hermosa foto que no esta sacando,
un desdoblado pintor post inviernos,
ya que solo pinta en octubre unos cuadros dantescos
si respetamos él titulo que le dimos antes,
un respetado gastronómico por su oficio,
un tan hacedor de equipos, como de fábulas
que lo defienden de la vorágine
donde gana el dinero para su sustento,
un perplejo enamorado de su gato
solo por ser negro, dócil y único,
alguien que si sabe guardar silencio,
cumplir una palabra hasta el dolor más ocio,
un animal aun inconcluso, dado que se plantea
una impersonalidad que logra corroerlo,
llevarlo al hostil lugar de un laberinto auto creado
donde no logra reconocerse,
no sabe dónde dejo las manos que lo hacen
y defienden fervientemente de el mismo
un no-personaje,
y sí un animal llamado humano, con un nombre y un apellido
que lo diferencie de una masa,
un resto de humanidad que solo va a cuidarlo.
Animal vencido para renovarse, para romper el personaje.

Camastros para dormir con sueños desesperados...

2008-10-10T18:34:00.000-07:00

Ud. –
Que cosas no pueden faltar en una cena?
Su almohada –
Pan, vino, alguna salsa, con velas mejor,
no soy muy pretenciosa, me importa lo que como en si,
y con quien lo hago
Ud. –
Me gusta que me miren a los ojos
Su almohada –
Pero eso es muy peligroso,
es decir, se pueden instalar allí.
Ud. –
Asumo el riesgo, ya que es mutuo.
Su almohada –
Mi abuela te diría que sos un comunista tupa maro, jajaja
Ud. –
Mmm, si.
Su almohada –
Yo solo quiero sentir sin espacios ni tiempos, el amor es otra cosa, lo se.
Ud. –
Que es lo primero que haces después de hacer el amor?
Su almohada –
Iba a decir fumar un pucho, pero lo primero es manifestar que me rendí en los brazos del otro.
Siempre hay un espacio de silencio y de inacción.
Ud. –
Buen momento.
Su almohada –
Como si siguiera existiendo dentro del otro que es yo,
y que aun está dentro mío.
Ud. –
Vos te das cuenta que somos un par de letras
y son las dos de la mañana y seguimos aca?
Su almohada –
Me tiembla la boca por besarte.
Ud. –
Bueno, la verdad que la esencia, puede ser veneno para unos
y viceversa para otros…
Su almohada –
Como me tomarías ahora ?
Ud. –
De frente,
te envolvería con los brazos,
Su almohada –
Mmm…
Ud. –
Uno a lo largo de la espalda y otro en la cintura
y en la cola, contra mi cuerpo,
Su almohada –
Recorro poco a poco tu cuello con las manos,
acaricio tu pecho,
Ud. –
Buscando tu piel, la columna de tu espalda
contra mi mano, que la recorre,
Su almohada –
Siento tu respiración, e intento no despertarte
Ud. –
Tu nuca, tu pelo, tu olor, éxtasis...
tu boca, tu saliva, tus axilas, tu respiración,
Su almohada –
Te toco los parpados con la punta de la lengua,
te miro, te admiro
Ud. –
Tus ojos vidriosos,
tus parpados tratando de taparlos,
pero también quieren mirarme,
Su almohada –
Vos sabes que estoy
Ud. –
Te beso, me gusta tu lengua,
su humedad, la temperatura de tu boca,
Su almohada –
Sentís mi olor y sonreís entre dormido
también rió
Ud. –
Tus manos que me aprietan por ahí, en algún lugar,
sentir que juntas las piernas,
tu piel, tu sonrisa, estas colorada,
Su almohada –
Te beso suave la boca
Ud. –
El deseo es algo que nos deja atónitos,
sin poder detenernos,
Su almohada –
Muerdo tus labios,
los toco con los míos,
Ud. –
Te alzo y te beso, te reís, te sostengo,
me rió, te miro, te sonrojas más,
te desnudo lentamente,
Su almohada –
Bajo despacio, beso los huesos de tus hombros,
mientras recorro con mis manos el costado de tu existencia,
Ud. –
Y me das lengüetazos, y yo también
sabemos que será irreparable,
Su almohada –
Me deslizo suave a tu ombligo beso tu vientre,
muerdo los costados de tus piernas junto a tu sexo,
Ud. –
Quiero ver los músculos de tu cuerpo contraerse en un orgasmo
Su almohada –
Beso sobre tu sexo, y vos sentís,
lo rozo con el mentón
y morís por que llegue a cada rincón,
Ud. –
Paso mi mano por tu espalda y por tus parpados,
te acaricio el cuello,
Su almohada –
Pero vuelvo a tu boca, te miro,
me siento sobre vos, casi sin moverme
y quiero que me pidas que me mueva, que te haga sentir
y no respondo
Ud. –
Bajo entre tus senos,
te acaricio la panza, la cadera, el pubis,
Su almohada –
Hasta que entiendes que estamos en un movimiento perpetuo
te sentas, tomas mi espalda con tu manos,
yo sigo sobre vos y vos muy adentro mío,
Ud. –
Me llevas en sensaciones nunca recorridas,
me arma y desarma,
Su almohada –
Nunca puteaste a alguien porque sentís que la amas…
Ud. –
Solo espero el sonido de tu cuerpo, descansando sobre mí...
Su almohada –
Yo solo que no te despiertes, por que no encontraras consuelo…

Atardecer de un domingo...

2008-10-06T21:05:00.000-07:00

Fracturado.

Descartar, volver,
me amplifica en un campo sin márgenes
predeterminados, una sensación que me carga
en absoluto de un frío vertebral casi inexplicable,
una carta rota que explica simuladamente
un último devenir que pide justificaciones
a varias voces, varios míos desacertados
en los porqués que arrastro sin silencios, pero aun así
extremadamente vacíos de explicaciones,
no callarse en estos casos no implica
que una omisión sea una trampa,
es una lista interminable de omitidas medias faltas,
entonces recapitular me pone en lugares
realmente llenos de corrosión, raspones y mismos etc.
Donde mi poca capacidad de,
me limita a que no se sepa nunca todo en su real magnitud
muchas veces no tengo él epilogo de mis madrugadas
en las frágiles retinas de la memoria,
tal vez si los contextos, pero suelen perderse
gran cantidad de detalles mañana por la tarde
que es el mejor horario para despertarme...
para esa etapa ya aprendí que preguntar
no genera soluciones fehacientes,
ya que el resto cargaba con una dicotomía importante
respecto de su estado y aceptación de lo sucedido
puesto que así es como lucho en saber tantas veces
cosas que nadie sabe, otras tantas llevo en la boca
una secuencia que no debo contar, no debo abusar
de los hallazgos de la memoria,
aun así sea muy memorable todo,
soy un animal prácticamente nocturno
que no sabe desaprovechar su limitada condición,
en fin, es uno de los pocos juegos
que me quedan con vida, en esta parafernalia sin recreos
en la que estoy no sutilmente sumergido...

Me lo dijieron el siglo pasado...

2008-10-01T00:57:00.000-07:00

Y aun es cierto,

el lujo es vulgaridad...

Imagen: El Tomy.

Bares...

2008-09-26T16:33:00.000-07:00

Sin presagios.

Cartas, una carta a la ayuda,
un lugar donde dejar de estar atado
a las malas costumbres donde la ausencia de colores
se transforma en faltas,
en olores fuertes que impregnan él oxigeno
y son solo imaginaciones acertadas,
convicciones disfrazadas donde se agota la negación,
pero es ahí donde nace la temperamental
transgresión donde suelo caer siempre en mis mismas trampas,
donde de pronto el cuarto donde tengo que moverme
se ha achicado progresivamente y temo no encontrar la puerta,
temo tantas cosas que ando de espaldas,
no para que algo me sorprenda,
sino más bien por que no quiero ver nada de antemano,
una de las cualidades de la cobardía, temer a tener miedo, je, je!
Desnudez inimaginada, andar dejando tanta intima sinceridad
en cartas sin papel, sin tinta, hasta que la termine
y me anime a imprimir el hartazgo
que trato de descifrar en estas líneas,
y mas bien trato de no imaginar mas en silencio, de ahí que salto
a escribir vorazmente, una descripción a priori de lo que esta
tomando por asalto mi garganta y parte de mí pecho,
yo solo me animo a tomar whisky y malas decisiones, ja!
Hasta que algunas veces me cegó y pido un canal de desatinos
donde los errores no sean de notarse y pueda revolear
todos estos fantasmas y malos hábitos lo mas lejos posible,
y poder volver, dejarme un poco mas cerca la próxima vez,
para no tener que justificarme en tormentas o amaneceres oscuros...

Simplemente...

2008-09-21T13:55:00.000-07:00

Intitulable.

Una queja de silencio tras mi oído,
maneja las manos de un fantasma que conozco bien,
que bien conoce las formas de mi espalda,
donde tiene devoción en dejar susurros,
pequeñas frases llenas de olores fuertes
y aun así agradables, donde empiezan todos los juegos,
este por particular tiene, que ya no quiero,
que mi habito esta viejo, cansino y malhumorado,
y de todos modos algo me provoca una curiosidad infernal,
una necesidad de ver algo mas haya de mis básicos límites,
pero es la última excusa que vengo repitiendo
sin sol en los resultados, igual tampoco uso
nubes negras, prefiero sinceramente las tormentas...
donde realmente si veo míos dando vueltas, estallidos,
pequeñas formas de reconocimiento, donde nada me queda
pero son muy mías, aun dejando un lindo vacío por recorrer,
una obstinada sucesión donde siempre caigo
lleno de ambigüedad, y una esperanza tonta como todas
para reaparecer sentado, atonito, parafraseando
una lista interminable de posibles mal manejados,
hechos trizas en una noche donde apure las cuerdas
de esta garganta áspera y no sé que decirme antes de dormir
y se regenera él círculo, por que no me voy nada a dormir,
quiero escuchar eso que no puedo decir,
entonces me revuelvo, me busco, me embriago
a ver si no es por niño, y si por loco que al menos
me digo la verdad, pero el alcohol me excita
y luego me duerme inmediatamente,
y además nunca recuerdo lo que digo en una borrachera,
ni siquiera lo que hago, en fin, será la próxima noche,
esta noche...
o ninguna de estas que se pasan de largo el peldaño...

A Saber...

2008-09-12T16:17:00.000-07:00

Lento animal nocturno.

Cacería entre el culpable y la culpa
de un ego mancillado en los mismos vidriosos ojos
por donde transcurre este relato,
el luto permitido y un egoísmo que desconozco
hasta que me pega fuerte en la sien,
y debo bajar la cabeza, no mirarme fijo por un rato,
aveces soy capaz de pegarme
cuando me dejo caer tan bajo,
pero la simple aceptación de la realidad
ciertas veces me da un asco interminable,
vergüenzas de esas que dan escalofríos,
contorciones si se quiere,
entonces no me queda mas que enfurecerme,
llenar el recuerdo de puñalitos dando latigazos
en los recovecos donde estaba el polvo de tu esencia,
de donde no va a sacarte ningún corte por severo que sea,
y de todos modos siento amarga la saliva cuando te pienso
ya libre al fin, libre de mis tormentos,
caminando un domingo al mediodía,
con una sonrisa y un hombre que no es
este hombrecito que soy,
y me duele la boca, el entrepiernas,
soy un herido, un auto herido
que se acaba de reconocer en esta condición,
y estoy rabiosamente dolorido,
se me caen las piernas para delante y giro turbulento,
no sé dejarme caer para que esto no se termine
antes que me lo merezca,
pero también descubro que no te podré llamar,
no quiero que me cuentes tus paseos matinales,
me moriría al teléfono, seria muy grotesco,
pero no aparecer me da una sensación
que no-tenia prevista esta vez,
como cuando todas las partidas las gana él más noble,
ahí es donde me quedo sin cartas, sin velos...
no tengo comparaciones con tu persona...

Madrugadas, recetas y...

2008-08-27T22:00:00.000-07:00

Cartas de chocolate

También desvarían
las manchas en los ojos
en los tintes de la voz
un tiempo rompiéndose
en pasillos, desvanes
y trucos de hemoterapia...

un vestigio también deja la hoja en blanco cuando sale...

El Gomia Franchute, jeje...

2008-08-27T21:02:00.000-07:00

Divagando...

2008-08-25T21:30:00.000-07:00

Convergencias.

Hacer una pequeña lista de cosas
que aun pudiesen
dejarme incomodo
del mi mismo que no combato,
como dejar crecer
la panza y algunos granos
para el verano,
el gas abierto,
la puerta sin llave
el paquete de puchos
sin arrugar
pero vacío,
la fuente vacía en la heladera,
la canilla haciendo ritmos
irrepetibles,
el botón del baño
mal cerrado,
mis mañas debajo de la almohada,
mis manos en los bolsillos de otro,
la billetera vacía
como una lanza de medianoche
que pueda salvarme la vida, jua!
tantas listas como recuerdos
me queden sin mojar,
en el café con leche que no tomo,
las medias lunas dándose vuelta
sin tetas, sin ganas,
mama quemando
las milanesas de la infancia,
papa rompiendo púas
y manos amigas,
tantos silencios haciendo cola
por un abrazo escuálido,
mi Marte hecho mierda
de sábado por la noche,
la ginebra ya se acabo
y yo nunca acabo adentro,
debería callar un poco menos
y no decir greguerias,
que chipi chipi
se durmió de costado,
que te quiero y no se como se hace,
aun así
somos la misma sombra,
el mismo no mito,
desmitificando
las mentiras de algún borracho
que me quiere mas que yo...

Algunos domingos son como...

2008-07-27T19:50:00.000-07:00

Patos cazadores.

La similitud de peligro
en lo hipnótico
de un río manso,
una pequeña tregua
que no aconseja
relajarse demasiado...
repone cabezas,
desajusta idem´s
porquerías y aplausos que caminan
saludando espontáneos,
si salgo y tiro servilletas,
aun así caminando felino, audaz,
desconcierto algunas baldosas
pero no los pies,
los ojos restallando
como vidrieras,
iras y desenfrenos compartidos, rotos...
solo si no te has salvado
de una suma de omnipotencia,
déjame escribir una línea putrefacta,
perpleja en el sopor rancio
con el que salen tus mentiras
llenas de colores bipolares,
las vergonzosas insignias
desglosan la próxima pobre calumnia
que se abraza espantosamente
con las sombras, muere,
y crea un emblema
cargado de desgracias ajenas,
donde simplemente preferiría matarte...

Un pasado...

2008-07-24T14:46:00.000-07:00

Cegando trenes.

Ojos y cueros
en las manos del desencuentro,
vaciando botellas
tejiendo sustos
y amordazando caricias,
quitándole ruidos
a las sombras de la cabeza,
que siguen haciendo
carreras de triciclos clonados
a los asesinos del tiqui-taca,
robándole pulgas
a los perros de la calle,
bebiendo leche fresca
a los pies de los paredones
de baldíos mugrosos,
no sin antes
apropiarse de las migas de pan
que el abuelo guarda
en los bolsillos,
tejiendo bufandas
con los hilos de la conciencia,
para que el invierno
de la locura
no las sorprenda desabrigadas,
aullando culpas,
asesinando madrugadas!

Nota:
Abriendo y cerrando libros sucios,
haciéndolos puerta y colectivo
también sucios,
como un juego de excusas
y abrazos descentralizando
los miedos del cariño,
las fobias de quererte demasiado!

Un amanecer...

2008-07-20T16:53:00.000-07:00

Obstinado.

Destapa papeles,
mancha mesas,
un mocoso con desenfrenos viejos,
maniatando bares, camas,
pasillos interminables,
baños llenos de ganas de salir rapidito.
Un mensaje siempre guarda un pensamiento calculador,
lleno de hábitos que corren más rápido que la sorpresa,
aun divino tesoro que puede cambiarnos
de vereda rápidamente.
Desencontrarnos de ese pendejo que nos mantiene ágiles.
Nunca cambian las manos que hacen nuestro paso,
solo se cansan.
Destapar papeles solo para llenarlos
de agarradas con mi lengua,
mis retorcijones son los que manchan las mesas,
las caricaturas que soy después de perder las tapas,
por no cerrar los papeles de mi lengua disparando
un sulfuro cargado de esta,
mi ignorancia,
para poder pasar por debajo de algunos puentes...

Un tiempo...

2008-07-16T00:38:00.000-07:00

Aberraciones.

Buscar hablar con la hora,
ya se sabe que el reloj no da respuestas a esta altura…
y después de todo suena lógico, ¿cierto?
Ayer un hombre estuvo por más de dos horas
mirando, contemplando a otro
que en la vereda de enfrente a el,
estaba reuniendo hojas y la suciedad que habitaba
en lo que se puede llamar el frente de su casa,
que vale destacar que es un lugar ajeno a su propiedad,
este observador se preguntaba que tipo de preguntas
no tendría aquel hombre que destinaba horas de su vida
a la ignota tarea de despejar un lugar publico que el mismo
más allá de la tarea realizada no le daría ningún uso,
sabia que no era nada de sentido común, ya que en esta ciudad
esta casi mal visto…
después de librar su imaginación, despejo de las suposiciones
a la supuesta mujer del barredor, tal vez cabía mejor la opción
de una aterrante soledad, o la falta de luz, como para la radio
una tarde de opresora y entretenida televisión, o por que no leer,
ya que una tarde cerrada y nubosa no dejaría entrar claridad en su casa de pequeñas ventanas…
Al cabo de llegar a despejar la vereda y hacer un prolijo montículo sobre la zanja, casi ya dos casa de distancia de su puerta despintada sin manijón ni timbre, este hombre se mete en su casa, luego de haber frotado la escoba fervorosamente en el árbol del vecino,
Que vale aclarar que es del estado, pero al estar frente a su entrada, este como todo ciudadano considera que no solo es su responsabilidad, sino que le pertenece, cosas de la idiosincrasia argentina…

Siempre escribo...

2008-07-11T22:38:00.000-07:00

Cartas no.

Gracioso,
nunca escribo lo feliz que me pone
la noche más suave,
nunca escribo suave de todos modos.
Pero aun tengo algunas preguntas
que me dejan quieto durante horas,
sin reprimirme, pero absorto,
lleno de silencios helados,
duros como vidrios...
La verdad no sé con que palabras se escribe,
si todo esto no lo es.
Sin dudas, de todos modos,
no dejaría de garabatear entonces.
Parece no caber la desgracia de mi voz
en letras tan pequeñas
como las que he aprendido a escribir,
la sutil franqueza con la que me dejo desflorar
en un juego íntimo y exponente,
como creer que así es como escribo mis poemas,
catarquico medio de no permitir
que la locura termine de colonizarme,
y la muletilla de ponerme trágico u oscuro,
onírico y febril, para que no me queme demás la boca.
Y siempre, siempre me quedo esperando
a que se haga bien tarde,
me dejo sumergir en la somnolienta hora de la madrugada
donde los ruidos se pasean dormidos,
silenciosos, a veces, cerca de mi cuerpo
de mi propio silencio asustando lo que no puedo tocar...
condición humana a la que no tengo modo de evitarme...

Entre cuadros...

2008-07-07T18:03:00.000-07:00

Siempre comida fría.

Otra vez barajar, pero no dar las cartas,
es bueno el juego donde los ojos son de otro,
yo siempre me mezclo, de eso me hago lo que soy,
y con todos esos veedores leo lo que escribo,
cuando solo me dejo en un rato sucumbir dulce,
variar entre los pliegues de algo razonable
que sabe como hacerme bajar la guardia
y siempre, siempre buscar la espalda de los espejos.
La verdad que cada vez que lo pienso, me sonrió cómplice,
son muecas que rearman una cara que se aburre
de las displicencias, que conforman
el montón de gentes que me rodea temporalmente,
tal vez, son solo mis cuentas, mis augurios y desaciertos,
pero me gusta jugar con estas sumas,
me provocan una irremediable sensación de curiosidad,
subir, bajar, estar sentado e intentar agacharse,
los seres humanos podemos hacer imposible cualquier cosa,
somos esa raza que no sabe por que, pero que participa siempre
que haya más de dos minutos, sobre todo si se puede mostrar, je.
Y por cierto, me falta una carta, oiga, me falta una carta!
Es tan normal querer jugar en cualquier condición,
siempre y cuando el humano sienta chances de victoria, que triste.
No es que lo mío sea la aventura de competir, el deporte, no,
juego por que no llevo mas que perder, es una buena aventura,
y sinceramente, en la última partida perdí el miedo,
y había creído que ya no me prestaría a nada de esto,
y aquí me ven, desafiando la nada,
a ver si consigo un poco mas de ella…

Un silencio tambien...

2008-07-03T20:40:00.000-07:00

Suma huesos.

Un día de felicidad
que te cueste la vida,
otro que pague,
una sorpresa a desenvolverse
policromatica, atemporal, inexorable
y alguien diría juego,
yo por lo menos, je!
Dale la vuelta a la tortilla
antes que se queme la cocina,
que se abra la sartén al medio,
sino me caigo, me pierdo
en una mecedora de alambres de púa,
en la cama de clavos sin limpiar,
al lado de mi conciencia,
bajo tu manto de sombra
en los pliegues de tu sombrero,
en los trabajos bajo tu pollera
sin las manos limpias,
en los ojos de vidrio, je!
Y en una de esas
es solo una atemporalidad,
una cama y otra y otra,
una sucesión de ardores infernales,
de sueños sin asesinos,
de juguetes pródigos
de sudor, de sangre,
así se ha de callar mi silencio!

Nota:
Mal callado, entre abierto en un sueño,
en la boca de los ojos,
en los oídos apretados
de contarse los dedos hasta que falte uno, je!
Hasta que la cuenta no sume,
no rompa vidrios, ni sales de emergencia!

Una ciudad llena de...

2008-06-23T21:57:00.000-07:00

Espadas de cristal.

Extraño el juego
de mis tigres de bengala
con mis gatos de porcelana,
las trampas de la cabeza
y las siestas sudorosas
a la vera de tus manos
destejiendo el holocausto
de mis sueños,
de mi piel,
preparando un asesinato perfecto,
inmolando madrugadas
entre las piernas,
en la sombra áurea
de tu nuca,
de tu silencio,
comiendo los oxígenos
que tengan con que lastimarme,
cocinándome el corazón
con besos fuertes,
atando mis manos
para que no te suelte,
para que no me toque
las heridas
que hacen los perros
de mi cabeza,
mientras sacas a pasear
mi locura todas las mañanas!

Nota:
Casi salgo a inventar
los caminos licorosos
que solo tu boca crea,
casi vuelvo a creer
que sin tus manos
mi cuerpo no tendría forma!

Obligar...

2008-06-17T00:57:00.000-07:00

Algo estupido.

Un juego raro se podría decir,
como una semana con doble domingo, una casa con diez pinos,
el tipo del que hablo es el mismo, siempre es el mismo,
locuta, escribe, parpadea y sueña silencios lentos,
aveces su silencio es una precipitación de palabras
que se buscan forma entre si, otras tantas
solo un garabato que le entretiene la cabeza.
Hoy en particular no sabría discernir que es exactamente
lo que le ocurre, pero cabe destacar, que no es importante
y la cuenta asimétrica de circunstancias puede desarrollarse con total normalidad, de modo que siguiendo el espíritu del lenguaje que me tomo prisionero, será como relatare lo que me venga a la gana, o bien encuentre beneficioso.
Secuestro inoportuno, una semana dispuesta
en la soledad de cuatro paredes pobladas de muebles incómodos,
un televisor inoportuno que destellaba colores
sin ninguna armonía, el mismo maldito con un cartel de mute
en la pantalla cargándolo de inutilidad.
Una radio que con mala frecuencia daba un sonido desgarrado,
constante e inexpresivo al hábitat, donde el piso frió
era mas incomodo que los malos muebles.
Dibujos sin terminar eran las decoraciones de las paredes,
que una humedad depresiva y vaga no terminaron nunca de moldear,
y la realidad de la ventana era lo único heroico,
ya que unas maderas desparejas y mal clavadas
le daban un aire irreal e histriónico, donde uno podía imaginarla
mucho mas linda que todo lo que veía a su alrededor, por eso la taparon.
Luego lo asombroso era la calidez de la cara de pasamontañas
que me hablaba despacio, claramente, con intención de ser oída,
la mala comida cortada, el tenedor de plástico, el vaso descartable,
un número de datos que lo dejan a uno sin un lugar reconocible,
las charlas jamás llegaron a ser una conversación,
si bien hubo hasta un partido de truco una noche absurda,
donde el frió le recordó a el pasamontañas que no estaba tan solo,
nada llego mas lejos que eso, y obviamente el partido lo perdí…
los momentos críticos eran los llamados más sentimentales,
teniendo que leer una nota mal escrita a punta de pistola
y sin tener que equivocarme, así que la practicaba
varias veces antes de llamar, gajes del nuevo oficio.
Y todo para acabar tapado por una almohada
que aplaque el estruendo que termine mi relato, que injusto.

Pulso...

2008-06-05T20:55:00.000-07:00

Miedo.

Asesino de factor sorpresa,
una conjetura y una realidad
que viven cagandose a trompadas
maniatadas una a la otra,
siempre perdiendo,
siempre ganando una oportunidad
para volver a empezar la riña,
la maldita relación que las hace
tan débiles y tan omnipotentes,
sin diarios, sin preguntarse por que,
solo el alimento de la violenta tristeza
que las yergue,
las deja hacer conmensurable
su triste realidad de desamparos,
de búsqueda descuajada
donde nunca sabrán nombrarse,
nunca lograran reconocerse...
Nota:
La estadística es como la ropa de baño,
muestra cosas interesantes,
pero tapa lo fundamental.

No imagnar...

2008-05-19T18:31:00.000-07:00

Croquis.

Otra vez la lluvia, una consecuencia de pedir
que todo esto pare de una vez,
y ahora la ciudad parece sudar mi calvario.
Un hombrecito que sigue descubriendo gestos
y marcas en un rostro que parecía conocer muy bien.
Pero cuantos juegos tendré que armar hasta llegar a cansarme
y que la primera persona, este solo en ese personaje
que todo lo dice, lo vive, lo siente y no sea a mí
a quien le digan que se cuide, que están para lo que necesite,
la primera persona es el personaje que me escribe de puño y letra,
los juegos son todos los de mi cabeza, son los mismos que le caen encima a otros humanos, que son personajes de sus historias,
las que aveces son mis dedos las que las cuentan…
parece que escribiera en laberintos de espejos,
que estuviese buscando un solo reflejo en cientos de opuestos perfectos a las facciones que me representan,
en la idealización de mi imperfecto cuerpo,
que se muta cuatro estaciones al año, je.
Si, es eso, una búsqueda incesante, un tiempo invertido en intangibilidades, que solo dejan que el tiempo corra como una quinceañera por los relojes y su tic tac, mis latidos…
Sabemos que no se puede marcar el paso en el asfalto,
solo golpear los talones, de eso debo estar cansado,
no de seguirme el paso, caminarme,
no se hacer silencios, son solo espacios para que otras palabras
se llenen del aire que no respiro.

Dibujando...

2008-05-13T20:53:00.000-07:00

Polaroid.

Un hombre inmerso en la plenitud de su sillón de lectura,
bebe un café grande, humeante, siempre con esas medialunas
que come de a ratos, juega con el humo de su cigarrillo,
y espera la mirada contemplativa de la mujer que ama
del otro lado del living, sonríe tibio, cómplice,
cada vez que se descubren besándose
a miradas muy conocidas, calmas y sinceras.
Es una escena que se repite casi todas las noches,
ella solo lee en la mesa, el obviamente solo en su trono,
y es esa distancia diaria llena de silencio, de respeto,
que los llena de otros aires, lugar íntimo, propio
y solo entrelazado de miradas que lo entienden todo,
que no buscan aprobación, solo un mimo mudo,
como solo saben dar los ojos.
Son las cuatro de la mañana el hombre esta sentado en su escritorio,
ella esta en la cama jugando con los rulos de su pelo,
con sus recuerdos y se sonríe pausadamente,
se le mojan los ojos, se friega las manos.
El escribe algo que lo sorprendió breve,
luego de haber cerrado el libro,
no sabe exactamente que es lo que quiere escribir,
pero sabe la necesidad que lo empuja de a ratos
a mirar hacia un lugar fijo, y buscar en los silencios de la cabeza,
la otra frase que continúa su escrito.
Busca de a ratos un pedazo de media luna,
pero no están a su lado esta vez,
tampoco la mirada mínima y mágica que lo deja reconocerse
en un mundo real, pero sabe que esta entre papeles, palabras,
que son todo lo que lo hacen así, lento, meditabundo,
perdido en pequeñas miradas eternas que le dibujan las caras
de todos los amores que no sabe que tiene,
que llenan tantos cuadernos, tantas noches donde no buscar
hace que este ahí, sentado frente a su propia pausa,
haciéndose letras que le terminen el pasaje de las noches,
hacia una cama que fundirá todas las ausencias,
que le contaran la historia, que nunca tendrá en las manos,
en lo versátil de su pluma y su vocabulario,
tratando de dejar una huella, que jamás queda en papeles.

Postal...

2008-05-11T20:44:00.000-07:00

Nota.
Has feliz a alguien,
has un asesinato perfecto,
has la cena y la cama,
limpia el lavatorio después de los dientes,
después de afeitarte o vomitar,
planta un árbol y un muerto en la casa del enemigo,
no dejes de vivir como un fantasma,
antes de encontrar tu nombre y tu especie,
y has silencio…

Imaginando...

2008-05-09T15:06:00.000-07:00

Confieso, no divago...

Acepción implícita donde dejar
guardadas las formas
donde encuentro el placer ahondando
en la inquietud que tiene
la fragilidad de tu cuerpo
al esgrimir el condensado aire
que envuelve el silencio que soy,
donde madrugan los perfumes más íntimos,
las noches aquietadas en una mano
de caricias sedando piel.
Donde la esperanza juega con formas
precarias de la vida,
resguardada bajo el polvo que expande
la incertidumbre
sobre el color de los sueños.
Suma, desmedro tibio
capaz no solo de partir bañaderas,
la espesa resolución de tus hombros
se multiplican en la sed de mis manos.
Nunca acompaño la verosimilitud
de la locura con el calor de mi boca,
desenfundando una simple manera de estar
con todos los sentidos resplandeciendo
el sabor del vértigo que genera la ausencia...
Lugar donde armar pequeños castillos de naipes,
donde pasar el invierno.

Nota:
Casi imposible escribir desnudo... así,
como un sumergible ahogado en la pileta del patio...

Esperando...

2008-05-06T21:49:00.000-07:00

Alguna señal...

Inhóspito seguir una línea
tan delgada como la conciencia,
la primera palabra que se siente
y ahí esta el instinto, ja!
Seguir una línea
delgada como tus aromas,
bajo los estruendos ácidos
que supuran de tanta gente.
Abierto de lado a lado
en el sutil silencio de tus manos
enmudeciendo mi espalda,
y seguir lógicamente a no repetir.
Reconocido y siendo ese sinfín
de holocaustos y años nuevos luminosos,
la copa llena que se hunde en tu labios,
lo incomparable de la equidad
de la cama a tu lado,
lo callado de los amaneceres
comidos a besos,
Y sin preguntas seguir siendo
la sutil trasparencia de los espejismos
que siempre están explicando todo
desde el otro lado,
para que nunca te pierdas
tras las líneas que escribo!

Nota:
A saber, sabor, versos,
Y por que pequeño mapa de un barrio
más que entrañable y sanguíneo
en esta tan pronunciada ciudad mía,
que se sumerge en las junglas
como en los cielos ávidos de un mundo
sin conciencia, si mas que a propósitos,
donde las distancias crecen como chicos!

Desatino...

2008-05-05T20:24:00.000-07:00

Inadmisible.

Señor risueño,
me parezco a mí, cuando me quedo escondido,
también a veces me quedo espiando
con la puerta entre abierta,
como un señor jugando bajezas risueño.
La vecina de enfrente que sigue engordando,
me parezco a mí, devorando horas y telones,
perforando mí ultima vergüenza,
como una tortita con el dedo gordo de una vecina.
Muchacho que escribe inmerso en insatisfacción,
me parezco a mí, en lo repetido, en lo cansino
cuando juego con los harapos de una infancia
que aun sigue terminándose, como días,
como hojas garabateadas en los hastíos
de un muchacho escrito insatisfechamente.

Sinceramente...

2008-05-04T15:23:00.000-07:00

Acepto lugar.

Después de caminar,
caminarse entre papelitos,
retazos de la memoria mal escritos
en todos los rincones de la voz
que protegen el color de una esencia,
donde más disfrutan mis palabras
el hacer juegos inverosímiles, a veces certeros.
Mejor que el café lo invites vos,
yo estoy lleno de cuadernos y malos hábitos
como para que te quedes a creer en estas greguerías,
donde nunca logro sacarme indemne,
sobrio de la fealdad con que me trata la soledad
cuando le ando esquivo y temeroso...

Atormentada...

2008-05-01T18:18:00.000-07:00

Devorando orejas.

Romper lo ojos,
abrumar la conciencia
de niñas afligidas
con las manos ensangrentadas
por primera vez,
como un sueño efímero
que crece repetitivo, je!
Sin muertes,
sin niños ciegos,
y siempre volver a contar
desde cero,
como una nada lógica
educadora y promiscua,
tal asi la suerte bajo
las sabanas,
bajo las piernas
remontando historias interminables,
juegos para pródigos
y paroxidicos amantes
con la boca embadurnada
de sales y vida íntima, ja!
Hasta perder los dientes
entre ratones de la infancia,
los ojos en lo profundo
de tu boca implacable y roja,
mi espalda sumergida
en los sopores de tus caricias,
las trémulas treguas
del respiro agitado,
y caigo al suelo de los sueños,
desbaratando las pelusas
de la conciencia,
rompo los ojos, los devoro!

Nota:
Hijos, salados y dulces,
traqueteos, sulfuros desatados
dando márgenes, dando oxígenos
mas tibios que palabras flacas, cómplices,
y no recaer en el libro de las excusas,
en las manos blancas y secas del pretexto,
no suplir y cortarse la lengua,
para terminar riendo carcajadas!

Cargando...

2008-04-30T22:04:00.000-07:00

Sumando apósitos.

Abrumado confín de ensueños
con las boquitas pintadas,
para esconder el ardor
de los labios consumidos,
las salivas secas
de lamerse y brillar
como fuegos en la noche, je!
Demostración de calores infernales,
principios de finales
en la sal hecha ácidos,
como para clavársela en los ojos, ju!
y no contar nunca hasta diez,
manejar la sublime transparencia
de los tuburbios
con las manos relajadas,
las pupilas atonicas de ver aun,
y una silueta haciendo mi trabajo,
mi cuerpo, mi sueño, je!
Y quien ha roto los cristales,
los silencios y mi conciencia
por una vuelta más
que no sabré contar,
que no querré volver a repetir
en las estacas del recuerdo,
ni en los recorridos
de las mascaras en la piel!

Nota:
Conjura, desazón e intrépida alquimia,
de sabores y perfumes haciendo
una carrera desmedida,
donde no sábese cual hará
el agujero en la pared, en el pecho!

Embriagando soles...

2008-04-27T14:31:00.000-07:00

Desvistien

do.

Un domingo apretado que crece lento,
lánguido,
después de haber dado la vuelta del perro
más temprano que nunca,
hoy si que estaba solo.
Respiro, bandeo, insuficiente, palabra que describe perfectamente
como se sucede la realidad que veo pasarme
como un parada abandonada,
en un camino abnegado por la tristeza
y el humo del silencio.
Buscar ahora una comunión de palabras
sin pronunciarlas, para que no se me peguen en la cabeza,
y así dejarlas caer como vehículo de lectura, de exposición,
para tratar que entre un poco de luz, de aire
en este cuartito que me tiene abstenido de un mundo
que se maneja a toda velocidad, que esta lleno de ustedes.
Argumento no de batalla, más bien sujeto de una proposición
donde alguna vez quepa sin matar mil y una ves el mismo yo,
que crece por dentro, lleno de aguas, que no saben salpicar,
no mojan, aguas de ahogar, solo de ahogar.
Ya pasaron seis horas desde que me senté entre este cuaderno,
la pluma y mi cabeza que esta junto al vaso, arriba de la mesa,
mirándome como si fuera una taza de café,
esperando que la toque con los labios y pobre cabeza,
cree que la beso.
Lo primero que escribí es un poema que jamás vera la luz, creo… Después empecé un cuento, donde la muerte es seductora
y yo mas omnipotente que nunca y quiero cogerla
y que se quede ahí en mi cama, que no se muera ninguno de los dos.
Que si bien me parece un juego interesante peca de soberbio,
pero creo que por lo menos tiene un final justo.
Y por ultimo, ya satisfecho de bajar mi letra de súper yo,
me toma en forma de ataque una balacera de palabras,
formando esta catarsis con estereotipo de carta
que obviamente esta dirigida a todos los ustedes
que viven en mi cabeza, cuando no reposa arriba de una mesa, mirándome con cara de “dale que me enfrío…”
Entonces, miro mi dedo ya manchado de tinta, los borrones
y las clásicas faltas de ortografía que me acompañan
y claro, no descubro nada, no hay nada nuevo.
El domingo sigue apretándose contra el oeste del cielo,
el sol se pone bucólico, y lo único estable
parece ser la temperatura ambiente…
lo que me gusta de todo esto, que el domingo es el termómetro
de las angustias humanas y que además lo que no escribí hoy aca
es lo que pensaran todos ustedes, dentro de este mundo apretado.

Corriendo...

2008-04-26T13:24:00.001-07:00

Armando.

uno nuevo,
no se si recuerdo lo que acontecía esta fábula
en fin,
ya desperdiciare tiempo,
no voy a atarme pasados ahora.
Más tarde,
también igual,
son todos mudos...

Somnolienta...

2008-04-25T15:37:00.000-07:00

Caza truncada.

La saliva en el whisky, en el hielo,
en el glaciar de los bazares
que junten menos de viejitos de
porcelana,
la fina porcelana de tu voz
abriendo abrazos exquisitos,
tejiendo noches menos trémulas
infinito
canal de aves y un tango fetal
clavado en la nursery de los sueños
postizos
como serian mis ojos sin querer verte
y tal vez son solo palabras montando
juegos
que recuerdan la noche de otro departamento
de tronco igual
y chica desbarrancando
mientras el poeta limpiaba y la otra chica
miraba
que aveces es cierto,
me falta una palabra
y en otras no me atrevo a ella
simplemente
poco saben de la bailarina
el poeta fuma sus gitanes
y la otra chica escribe historias
y juega a los amores
difíciles,
como los puntos cuando tejo
mirando fijo hilos que no son mis manos
abrigando algo más
satisfecho
otro chico hace esquina, pero nunca:
tampoco los poetas son diferentes
de los otros,
pero nunca
es cierto,
aun repito una negación que se hunde
en la boca apretando preguntas,
respuestas
para la vecina de enfrente que poco entiende
y tanto trabaja todo el día.
no se que hacemos aquí y
allá:
una mueca risueña en la cara pálida
del desconcierto
soplando las velitas de mí ultimo cumpleaños.

Satisfaciendo...

2008-04-21T19:14:00.000-07:00

Una palabra sucia.

Manchas absurdas
de vino ciego,
de sangre fría,
dejando rastros
de lágrimas ya dulces
de tanta caída libre,
de piel confundida
de sabanas
montando espectáculos dantescos,
las manchas de mama
en el delantal,
las de la abuela
en las agujas
donde teje al crolle
la mantita que dejaremos
para su cajón,
las de mi gato
en sus ojos dorados
y las mismas
de tus besos relámpago
en mi boca,
como en la memoria,
que es una mancha
en la conciencia
siendo una mancha
más de mi locura,
manchando relojes y presentes,
manchando la reputación
que no acumule,
para no manchar
la historia que argumento
como una mancha bicolor,
entre tantas
hojas manchadas
de palabras dislocadas,
mutando a manchas
en la sangre, en la cabeza,
en la sal de vino
y la locura de jugar tan fuerte.

Garras...

2008-04-20T00:01:00.000-07:00

Come soles.

Bajando angelitos
de las ramas que las nubes
dejan bajas
visitando el pueblito fantasma
de los cuentos de mi cabeza,
dejando pasar los aviones
para después buscar
piedritas imaginarias
en el cielo negro...

Tomando...

2008-04-18T14:42:00.000-07:00

Lugar de presto.

Una lista de sinónimos,
realidades repetidas,
compilación absurda de viejas frases
representando pequeño
lo que realmente sucede,
hasta que alguno espira fuerte
un requejo de oxigeno irrecuperable,
nada de silbar bajito, ni ademanes menores,
giro de cuatro segundos
donde nadie imagina los años que quieras,
todo, nada, es a la vez,
quebrar el silencio en lo profundo de la madurez
en una expresión clara de ultimo atento,
desnudando un sentimiento desesperante, intimo,
donde poder mudar hasta pequeños los detalles.
Abrazos de una imaginación que perdurara
más allá de algún tiempo,
donde siempre quedan algunos
de los que saben de estas cosas,
y pum, pam, jua... sucede,
pasa tan rápido que solo mantenemos
una postura incómodamente dolorosa
durante las próximas treinta y seis horas
por lo menos, absurdos, estúpidos,
grandes amigos de algo que hoy
tomará distinta forma,
somnolencia humana,
violencia íntima y a veces silenciosa
donde hacerse un gran ultimo round
a puertas cerradas...

Silencios...

2008-04-17T17:02:00.000-07:00

Tetas.

Buenos Aires hoy se encuentra amable...
Una gigantesca madre llena de tetas

Conciencia esta un poco agotada y abrumada
un largo viaje acabo con su paciencia

Los únicos dispuestos
a corresponder algún buen gesto
parecen ser los pies

Escribir sin palabras...

2008-04-17T01:02:00.000-07:00

Carta muda.

Pánico en sobrio,
terror a la cabeza,
a respuestas certeras,
a trampas palpables,
muletillas para no saber
cayéndose unas sobre otras,
quien sabe?
Había una vez un hombrecito
sentado al borde de la madrugada,
de la tristeza, de la locura,
hubo otras en un azulejo,
en las manos
de una reina medieval,
quien sabe como,
el hombrecito sigue sentado
sobre el borde de la silla,
contra la pared
cerca de la puerta,
tras la ventana,
en la oscuridad de sus ojos,
en lo transparente de la ginebra
en el peso del humo,
en la pequeña conciencia
de un hombrecito
suicidándose en palabras agrias
realidades trémulas,
treminándose
dentro de su hombrecito.

Cuando abril se pone...

2008-04-17T00:34:00.000-07:00

Obsitnado.

Destapa papeles,
mancha mesas,
un mocoso con desenfrenos viejos,
maniatando bares, camas,
pasillos interminables,
baños llenos de ganas de salir rapidito.
Un mensaje siempre guarda un pensamiento calculador,
lleno de hábitos que corren más rápido que la sorpresa,
aun divino tesoro que puede cambiarnos
de vereda rápidamente.
Desencontrarnos de ese pendejo que nos mantiene ágiles.
Nunca cambian las manos que hacen nuestro paso,
solo se cansan.
Destapar papeles solo para llenarlos
de agarradas con mi lengua,
mis retorcijones son los que manchan las mesas,
las caricaturas que soy después de perder las tapas,
por no cerrar los papeles de mi lengua disparando
un sulfuro cargado de esta,
mi ignorancia,
para poder pasar por debajo de algunos puentes...

Si me precipito...

2008-04-15T20:31:00.000-07:00

Guardar recostado.

Confirmado, me he quedado mudo.
Lugar incierto, pálido como vegetales hervidos,
y me dispongo suelto, me miro de costado,
trato de no usar todos mis yeites en los próximos siete renglones,
sino, lo de siempre, me harto y borro todo.
De lo primero que me canse en la vida, es de mis juegos.
Y de pronto, encuentro ese cajón, puto cajón,
que tan bien hizo las cosas, y ahí encuentro mi enfado,
la simple respuesta de tantos escondites,
tantas noches corriendo relojes entre bares,
lujuria etílica, que me llena de apodos,
de mozos que me dan la mano.
Ya no seré un borracho conocido, ya no seré…
Y tengo que contar cabritas para dormir
y cuentos a la soledad que ocupa la otra mitad de la cama
para que se duerma, y yo termine con mis cabritas, durmiendo.
Lo precario que tiene el hombre en su naturaleza
hace que a la mañana haga pis sentado, y no me sorprenda,
las veces que salgo a tomar el desayuno afuera,
tengo que tener un diario, tostadas y café negro, cuando no salgo es por que no desayuno, y solo un cafecito, mas negro, mas rápido y efectivo…
Después el dia puede sucederse de mil maneras,
ya bajo la horda de limitaciones, me evoluciono, fumo camino
y miro para atrás cada treinta metros, contando también
las calles que cruzo, como metros validos,
no uso el fin de semana, vivo siete días, como metros hábiles.
Mas entrada la tarde, empiezo a naturalizarme,
empieza a caer el sol y tengo sed, de compañía, de recuerdos,
de manos calmas, de perfumes en la boca, de aperitivo,
de poder callarme, mas bien por dentro…
Suceden las horas, me salpica la vida, me limpio la cara,
sacudo un poco la cabeza y el entumecimiento de las manos,
Tal vez ya debería pensar en la cena, y es una cotidiana excusa,
como tantas que terminan siendo mañas, atándonos a la vida inútil.

Son mas de las doce...

2008-04-15T15:49:00.000-07:00

Retazos del olvido.

Desarmando holocaustos,
cuidando el temple de las pupilas
que aun arden
en los juegos de la memoria
rompiéndose inaudita,
en los gorgoteos
de los gestos y las displicencias
que marcan las arenas
que la vida dejo caer
entre las manos del destino, ja!
Como un hijo de puta
recostándose y esperando
una carga de justicias
y plomos desaguantandose,
entre los gritos y las lágrimas
de la vida hundiéndose
en los entre telones del tiempo
muerto, quieto, frío,
como un abrazo despedazado
en los traqueteos de una sangre,
matando al olvido
con un puñal de recuerdos,
muriendo en vano
en los umbrales de la misma locura
desnudándose para que nadie
la reconozca tan bella,
tan hija de una imagen
rompiendo todas las fronteras
de una cabeza tan humana,
como un chasquido,
otro puñal enfriándose
en mi garganta,
en mis manos ya calmas,
como una incógnita
que se responde sola, je!
Por una caída y una suma,
un no se que y otro obvio
parpadeando lento y desdeñado,
por aun seguirse los pasos,
los trancos pausados
con perfume a abismos y descreencias!
Nota:
Tal vez el cielo sepa lo que es llorar,
tal vez ahí sabemos nosotros,
y aun asi esta la fábula, la mentira
desdoblándose mas fácil que el cristal, que los finales
perdiéndose en si mismos, o en mis entrañas!

Agotar formulas...

2008-04-13T22:00:00.000-07:00

Siete hormigas.

Como si una sonrisa
entre los dientes, je!
Escrito sobre notas
y pasados,
que recurren a bares,
a sales de herida,
como si una recopilada
sucesión de sangres fuertes,
y aun sobrios,
aun vivos, ja!
Como si nadie viera
cuando recaigo
en los rincones del tugurio,
de la boca seca,
como un devenir
paralelo e inconstante,
cuando las vueltas no llevan
cuenta ni propósito,
como si valiesen
las manos consumidas,
bajo una tempestad
de realidades con sabores
tan ásperos,
que la lengua se contrae, je!
Como si un músculo,
como mis ojos
cada madrugada,
abriendo una herida
en la cama desecha y vacía,
perdido en un suspiro
que solo infla mis pulmones,
como si un disparo a media noche!

Madrugada...

2008-04-13T12:32:00.000-07:00

Sin titulo.

Tengo un cuento por escribir,
una balanza para poner en cero,
un cuerpo que desahogar
casi como si fuera solo...

El hijo es mío
la flor, el cuchillo,
las lágrimas, el amor,
el café sin moler,
las gotas de perfume
de bebe que quedan,
el último almuerzo,
los cigarrillos negros,
el vino bendito,
las camas abiertas,
las migas de pan,
el desvelo, los discos
el mate,
las respuestas mudas,
los asados con amigos,
un recuerdo y un aroma
un beso mojadito,
las latas de paté, las ciruelas,
los libros, un nomeolvides,
y el que aun esta por ahí
debo ser yo, aun no mío...

Rasguño...

2008-04-12T23:05:00.000-07:00

Apenas.

Sencillo, callado,
reposando dentro de un juego
de palabras,
desarticulando perezas,
abrigando una comodidad añeja,
contando epitafios
más gastados que la risa,
dando vuelta almohadas
llenas de fragilidad.
Pequeñito da sustos y saltos
recomienda avenidas y sonríe muecas diáfanas,
una simulación con pequeñas intencionalidades
dispuestas con una serena seguridad,
una verboragia automática
en plena búsqueda de un calmar desesperado,
vacilando tantos errores en las manos,
como la pimienta donde guardo recuerdos,
donde no descansa la esencia.
Indigno contrapunto de soberbia,
la razón que me inclina
solo sabe llamarme bajito,
enmudeciendo todos mis discursos,
bandeo en la arrogancia
con la que su silencio
se lleva mi atención más prestada,
el mismo seguro puente
donde guardo lo más preciado y tus cosas...

Juego, si...

2008-04-12T18:09:00.000-07:00

Vaciando jardines ciegos.

Saltando, asustando
los porqués de los ojos irritados,
los ensueños de la muerte
cuando se aburre
con mis cuentos,
y se acomoda en mi placard
de olvidos precoces,
se teje una mantita
que siempre olvido quitarle
y volver a guardar,
como para que ella
nunca muera de frío,
en la tiniebla de una caja tan grande
y opresora como los recuerdos
cargados en las sales del olvido,
donde ni mi mas ofuscada mueca
desteje las manos de la muerte
dándose vuelta para no mostrarme
las tetas cuando se cambia,
por que ella si es tímida, je!
Y uno no sabe por que
no entiende tantas simplezas
como la de dar una vuelta mas
en la calesita del almanaque,
y seguir viendo llorar los relojes
después de las doce,
como un bebito sin teta
y una mama desecha en el sofá
del catastro que llama su padre
y la omisión del supuesto,
el juego de aun saber de la muerte
en una caja tan tenebrosa,
que no quiero cambiarme de espaldas
ni soltar las agujas de mis lagrimas
en una manta que huele a estar
perdido en una quietud de placares
y sabanas marchitas de no sentir calor!

Nota:
Un suculento trago cargado de ácidos
y desventuras tan cotidianas,
como los retuerzos y los ojos apretados
para que no se rompa ningún hilo fino,
ni mis manos al tejer una trampa
que sea la mas abrigada de todas!

sss...de leerlo, bien bajito...

2008-04-10T21:31:00.000-07:00

Circulo.

Sentir volver a lugar,
no desesperarse más.
Masticar un mañana con las muelas,
tragar un mediodía aun mas salado.

Ponerle ketchup a todo,
cazar imágenes con lanzas,
ponérselas como chaleco,
por cada brazo, cada agujero.

Sacar las palabras por el borde,
una ciudad tan quieta,
látigo, sangre,
frío!

Ensordecer lapiceras negras,
desbordar tinta, desbordarse.
Acomodarse el chaleco ya azul,
degustar la tarde escupiendo ácido.

Omitir cierto filo, sonrojarse,
estar ensordecedoramente de pie.
Ver espaldas que resisten de todo.

Cambiar las fichas de rojo a negro,
perder la apuesta inevitablemente,
querer quebrar el juego
y que eso solo pase en mis rodillas,
que las manos estén profundamente cansadas,
y que todo termine en noche, una vez más.

Hace trece dias repitieron ya no mas...

2008-04-09T21:11:00.000-07:00

YA NO

Ya no será,

ya no viviremos juntos,

no criaré a tu hijo

no coseré tu ropa,

no te tendré de noche

no te besaré al irme,

nunca sabrás quien fui

por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca,

ni si era de verdad lo que dijiste que era,

ni quién fuiste,

ni qué fui para ti

ni cómo hubiera sido vivir juntos,

querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú

ya no serás para mí más que tú.

Ya no estás en un día futuro,

no sabré dónde vives, con quién,

ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.

No volveré a tocarte. No te veré morir.

Idea Vilariño...

Como llegar...

2008-04-09T17:49:00.000-07:00

Villa Petrus.

Frente a sus simulacros de sueños,
y el desconcierto que iba trabándole el paso,
abandonado tan cerca de la suerte
el absurdo conquistado
hecho casi una costumbre.
Exagerando la cortesía, el respeto,
esa forma de temor que ayuda a unir, ja!
La mujer muestra los dientes al techo
pensando una y otra vez,
la primera parte del ave María
por que no puede admitir la palabra muerte, je!
Tal vez me contara una mentira
tan larga como le convenga,
algo incrustado absurdamente
en nuestras vidas urgentes.
En el centro exacto de la soledad
y el silencio,
suprema respuesta de soles innatos,
de los hijastros de nuestros comienzos.
Sabría por que ha de morir el olvido,
y las salivas que nos despojan la boca
de ajenas sobre dosis,
de verdades incontables.

Nota:
Uno termina de intentar
cuando la reciprocidad
se convierte en retratos
reflejando agujeros intransitados.
Calles que no se olvidan
y caminos que no saben repetirse.

No me resisto, no quiero...

2008-04-08T14:22:00.000-07:00

S.A.

Notas punzantes
de un fuelle
como cuchillos refulgentes
a la luz del sol.
Una mariposa negra
aleteando velozmente
sobre la espalda cansada, je!
Un poco de mercurio derramado,
inasible.
La fiebre de alguien que amo,
el hielo,
la angustia,
el sopor del alcohol.
La lenta noche de buenos aires
cayendo sobre buenos aires,
las piernas cansadas
y desmañadas.
El recuerdo de un sueño,
la libertad desbarranca,
y un saxo, y otro y otro,
todos en silencio.
Una chica sube a un taxi,
el tren acaba de aplastar
un collar de madera, destrozando
un manojo virgen de ilusiones perdido,
bajo el puente de la Juan B. Justo.
Una línea de borde
y un hombre del otro lado,
dos películas mudas y un matador feroz.

Alguien esta mirando...

2008-04-07T18:39:00.000-07:00

Detrás.

Salgo a descubrir, donde es que deje
tan bien guardadas las formas mas precisas
de encontrar no perderte en cada vuelta,
en los timbres de la voz retumbando ahogada
en soles de madrugada, en los requejos del reloj
entreverado en tantos cuentitos y sonrisas
que esta por aprender a desvanecerse de vez en cuando,
guardando, obligando también, sombras y anotaciones
en los rinconcitos donde más abrigadas se agazapan
las sorpresas que dejan torpes las piernas, las lagrimas...

Ultima entrega...

2008-04-05T01:52:00.000-07:00

Renegado desde el pasado.
(Vuelvo al sur)

Siempre he buscado el sur como pasaje,
como puente hacia lo inexplicable
y nombre alguna de sus calles invocándolo
y sus hospitales, su frontera liquida y fétida,
pero la vida me comunico con su voz enronquecida,
que había olvidado dos lugares.
Y ahí la literatura se convierte en algo real,
tangible, doloroso e inerte.
Todos mis juegos seudo-literarios se convierten de pronto
en una realidad que solo se puede escribir sobre la piel.
Yo que busque hace tanto, como veinte años,
la sombra ígnea y plateada de mi viejo muerto,
después de haber perdido el ultimo combate con la razón.
Yo que camine en esa hora incierta y peligrosa,
que aveces transcurre entre las tres y las cuatro y treinta de la noche,
pisando las lajas celeste-rosadas e inmortales,
buscando un indicio de sus pisadas felinas y sigilosas,
luminicas por su vasta sonrisa, que ya su boca que han cosido,
no vuelve a deslumbrar.
Entonces redescubro el sur como un destino incorregible,
que golpea a través de... Y entonces se agiganta el dolor
y la lucha se convierte en guerra sucia.
Por que si alguna vez volví buscando el tema perdido,
o el acorde disonante,
jamás pensé encontrarlos de esta manera compulsiva y feroz.
El sur que ame con desconsuelo y valor,
del cual siempre salí indemne,
le dio cabida a mis cachorros y los encerró entre sus fauces,
a los que nunca había temido, y el gato y el torito,
fueron turbiamente apresados en el...
El gato hizo honor a su nombre y salto las rejas hacia el otro infierno,
el torito sigue luchando mansamente desde adentro,
con los ojos patinados en una tristeza que conozco bien,
por una dulzura rebelde que lo rinde, lo obliga a seguir escondido
entre vidrios blindados y ventanas preñadas de metal.
El sur me ha castigado duramente,
pero soy un noble producto del barrio ancestral, que aprendió
a combatir cruzando los puentes, aveces levadizos o golpeando
en vano las puertas de un boliche que jamas volverá a abrirse.
Nada puede ser tan casual,
que en el radio absurdo de diez manzanas,
estemos el tigre y los cachorros, ninguno verazmente suelto,
los tres atados por un cordon umbilical de adoquines,
que debemos destruir.
Algún día (same day, baby, ja!) incendiaremos con alcohol
esas calles que nos aprisionan,
Ramón Carrillo, ex Barracas, ex Vieytes y Combate de los pozos,
cuando intenta mancillar a la Av. Caseros,
y sobre el viaducto gorgoteante de la Av. Suarez, nada será móvil,
y el rápido constitución la plata se detendrá azorado,
ante el vacío que la mejor técnica guerrillera hará aparecer,
y la sombra áurea y sonriente del abuelo,
pueda sacar al torito de pelo larguisimo de su encierro.
Con la camisa refulgente y arremangada,
abrirá lenta pero inexorablemente las puertas de la prisión mental.
Para ello dibujaremos un mándala de barrio,
sobre los adoquines húmedos y brillantes,
para que nos libere a los tres;
entonces el polaco volverá a decir, redivivo, que “vuelve al sur”
y nosotros habremos encontrado la paz que nunca tuvimos;
el viejo puente volverá a horizontalizarse y ningún tranvía repleto
de obreros volverá a caer en el riachuelo,
y el gato y el torito se irán en una mil cien hacia el infinito,
y su viejo sonriera como nunca pudo,
y barracas desaparecerá del catastro y solo será un recuerdo,
para los que pudimos amarla y conocerla,
solo un sentimiento que se lleva en el furioso aullido del corazón.

2008-04-03T23:20:00.000-07:00

Entrada y salida.

Después del cuerpo dentro,
muerto sobre morido,
me espanto, me sonrío,
coloreo un paisaje
que me sobre expone,
no va a devolverme el cuerpo,
puesto esta ahí,
un mundo hecho, desecho,
porción de desencuentros apolíneos,
entrometidos miles de uno,
atentados del próximo después...

2008-04-02T15:29:00.000-07:00

Ojos de mar.

Destrabar los ojos
después que hayas roto
la ultima certeza
de que no podré volver
y que vos nunca te iras
de atrás de esa maleza maleva
de sustos y desencuentros
a la que no nos

acostumbraremos nunca,

será por eso
que me rechinan los dientes
antes de besarte
el cuello terso y fragil
como porcelana china,
que tal vez lo rojo
que transpiran mis manos
cuando no están
tus muslos y tu cadera
bella como alpaca inconseguible,
sea sangre desesperada
buscando el terciopelo
de tu piel,
donde escribir que jamas
estaré tan lejos,
como estoy de muerto y de loco
paseando tu ausencia
de la mano!

Octava entrega...

2008-03-28T22:21:00.000-07:00

2008-03-26T22:53:00.000-07:00

Sonido impreciso.

Rubicundo un niño hace crowl
dentro de la boca
de mis palabras,
esta haciendo risas
atrás de las lágrimas
de su mama muriendo otra vez,
antes que la luna se ponga
atrás de los ojos
de este mismo niño,

que ahora desclava ginebras
de mis viseras
y humedece el mal aliento
de las comas de mis palabras
pillando por ahí,
pateando pelotitas de papel,
para hacer un gol
entre los riñones del pasado,
paseando en el tren fantasma
de mi cabeza,
gritando ensordecedoramente
dentro de los pulmones
para que pida una bocanada por ahí,
por que quiere tirarse
también por ahí
a soltar la cabeza,
a escribirle un poema
a la locura y al amor
que lo tiene tan abandonado y seco!

Septima entrega...

2008-03-26T22:21:00.000-07:00

Costillas.

Desvestizando,
ropas, pudores,
volver todo a poner,
medias, piedades, sonrisas.
Vaivén perfecto de ascensores
jugando en la garganta,
como decir eso ahora,
desprender hebillas,

despintar labios,

el frenesí que arruga

las sabanas
esta condimentando las heridas,
también es cierto,
comas, partidas, uno cree
y otros tanto...
Aveces amanezco desnudo
sobre el mundo
de una cama llena
de ambigüedades,
los huesos destemplados
en un juego hartado de pegarse,
de fundirse en lo diáfano del olvido,
bajando calores infernales
de la sinceridad de tu cuerpo
rompiéndose las alas,

abrazando infinito lo mortal de tu vuelo...

2008-03-24T21:38:00.000-07:00

Ropas Saladas.

Sigo sin saber no enamorarme
de cada lugar de la mujer
que me comparte en su cena.
Doy vueltas inconclusas,
rápidas y algo torpes,
camino con los pies sueltos,
miro mucho hacia arriba
y los alrededores,
soy de quedarme largo tiempo en silencio,
de beber largamente,
saber como son las tardes más roncas,
manejar la similitud de un final
con un menester cotidiano.
Algo que no rompe los cristales
donde aguarda la bestialidad
donde simulo un leve estigma adulador,
sigo ya no desconociendo la contextura
de la mujer que fatalice mis sentidos,
estoy jugando con los vacíos
en los que dejo horas de mis días,
momento catarquico aun peligroso
donde suelen escaparse verdades algo crudas,
tiempos en los que me presto
y dejo la postura más simple
al aire que me moldea,
que me surque áspero.

Nota:
Soy la simple resolución de un buscador,
vierto sobre cualquier superficie mi curiosidad
la insostenible relación de encuentro y descubrimiento
la carne dual de mi cuerpo, exagerando placer.

2008-03-24T19:14:00.000-07:00

Desojándose.

Furiosa atracción,
voy a tener que darte algo
y en algún lugar de tu cuerpo
me quedare adormecido, disuelto...
Una luz impensada,
una llaga en el cuerpo de la memoria
mutando de azules a azabaches,
son respuestas abrigando silencios,
partes, desechos de saber
que me has amado,
herido en silbidos de una madrugada
poblada de ausencias, de velos...
y me bajo del cielo entonces
no podré vocalizar greguerias...
voy a seguir sin hablar,
mirare atentamente cada
acontecimiento de tu cuerpo,
respirare pausado
y también tu intimo ritmo,
me encontrare encantado
sobre los pies de mi vuelo,
tu mas sincero abrazo
repartiendo un oxigeno único...
transportándome a un elixir muy intimo.

Sexta entrega...

2008-03-23T23:21:00.001-07:00

Vil.

Salpico,
me desarmo en la similitud
de la propuesta,
donde se rompe la palabra presente
bajo un segundo desprotegido.
La tierra que hecho sobre mi sombra
no ha aprendido a detenerme,
escupo a veces y otras también
sinceridad descomunal,
consuelo para razonamientos
que descuajan corazones.
Aparezco indemne en la altura
con la que despotrica mi memoria,
volvería a empezar nunca,
dejaría todo el tiempo mis manos libres
aun así, siendo tan humano, tan dócil.
Quiero decir otra vez que no tengo palabras,
que las sensaciones que llevo
no son desmontables, tampoco pulcras.
Ahí donde quedarme quieto
seria la trampa donde no contar,
estaría errado, seria final.

Nota:
Encuentro, desencuentro,
no puedo explicar nada de lo hecho,
no traigo borradores para ojos tristes
y tampoco conozco él sin fin
que los calme, los maquille.

Quinta entrega...

2008-03-22T20:55:00.001-07:00

Ojos de navaja.

Conocidos y prestados
como un sinónimo
que se hunde en la comisura
de la boca,
por donde sabían
revolotear mis besos
cuando aun mi boca
era solo mía, je!
Y ahí es donde
empezaría el cuento
que no puedo siquiera
imaginar, por trémulo,
por tan parecido a cotidiano
que los ojos se entrecierran
rebotando viejas bellezas
al fondo de la garganta,
haciendo nudos
y esa perversa sensación
de congoja y carcajadas,
que terminan por remitirme
a los principios de las fábulas
que crearon el suelo
donde mástiles humanos
listos para romperse
en una carga de emotividad
y en los sopores
de las manos calmas,
acariciando los asesinatos
de la tristeza en la espalda
con la suavidad
que sostiene el recuerdo
y la imborrable picazón
del deseo desatado y absorto, ja!
Como en un símil
mundo descosiendo
catástrofes tan pequeñas,
como mañanas en las que
ya no puedo encontrarte
en la ya desmedida
amplitud de mi cama desecha!
Nota:
Regenerando una convicción
que tatúo en el pecho
las rutas de un placer tan grave,
como las trampas de la locura cambiando de color bajo mis sabanas!

Un destino

2008-03-21T20:24:00.000-07:00

Dos AM.

Un agujero inverosímil,
una luz que destella
enloquecida,
como una sirena policial!

Un hombre que reaprende a manejar el sur,
los durmientes de un puente en descanso,
el olor irrespirable del olvido
y un barco hundido!

Un leopardo cachorro y babiante.
recorre la espesura del rencor inhalante!

Un hombre yace en la víspera
de su logro deseado;
hoy es de piernas cortas,
mañana es el camino!

Nota:
Pasos largos, pasos cortos, dobles!
Manera de correr veredas cada vez más reales;
saltos oblicuos o perpendiculares,
salto ciego de umbrales casi dementes de voluntad!
Conjuro de absortas caras frías,
respuestas que sujetan mis labios, aprietan dientes!
Tal vez callado consiga las palabras justas,
también puedo lograr los alaridos mas arraigados!
No se, capaz no calle para siempre,
no muera para siempre!
Quien sabe?

Una mas...

2008-03-19T21:28:00.001-07:00

María sur.

Dos apuestas malas,
vorágine de brazos
bajo un desdén
de caricias tardías,
como despertando de sueños
que hicieron las seis
estaciones diarias,
como un juego matemático
que se yergue en la boca,
tan símil a un susurro constante
bien bajito, con los dientes apretados, je!
Desconcierto y elegancia de póstumos
en un escenario dispuesto
transcurso irresistible, oxigeno!
Que hace sentidos ilegibles
dando vueltas sobre la ambigüedad,
durmiendo en el contenedor del arte,
masticando una frecuencia insostenible
que muestra tanta mugre dentro
que por fuera del cuerpo, ja!
Y así recaigo en los abismos
del sol recostado del otro lado
de este mundo mutando
a ese animal intimo, tres a.m.
que respira dióxido de carbono
y exhala oxígenos,
obliga sangre!

2008-03-19T21:06:00.000-07:00

2008-03-19T20:58:00.000-07:00

Cebitas de papel.

Pasar por la juguetería, ja!
Y pareciese que juega
con las arañas,
con los sueños
de un recuerdo,
para niños de cincuenta, je!

La ironía,
y los contrapuntos,
de las paredes
gastadas, añejas,
los paquetes
envueltos en pelusas,
tragedias de un manto
de negra espera,
opacada tierra, ja!

Reproductora,
de ancestrales góndolas
de alegrías,
que van por
un pasado
estático y silencioso!

Donde sus colores
se saben
tan grisáceos,
como el elixir
del juguete mudo!

Nota:
Alegoría de un pasado llenos de juegos,
una mañana despierto, un mecano a medio armar,
las armas vacías, los coches mal estacionados,
como si tal vez el personaje, se hubiese quedado dormido
en medio del juego de espionaje, ja!
Que descomprimido parece todo, cuando jugar
recompone la estructura de una infancia plagada
de sabores que aun yacen en jugueterías casi olvidadas,
y dan pelea al patio de un Shopping Center vacío de infancias
creadoras de un pasado reconocible, jugado!

Cuarta entrega...

2008-03-16T02:16:00.000-07:00

Azucarando sales.

Dos veces y al fin
una respuesta superfula,
un dios de incógnita
y una herida condenada
a supurar realidades,
un cuchillo oxidado,
una vena certera
y desmembrada
pegándose contra la cripta
de verdades y sabores
amarillos, dorados,
de las madrugadas desnudas,
en una miniatura
del ajeno que nos mata,
como un orgasmo pitufo
rompiendo fronteras mudas,
y al darse vuelta
el desnudo y desprotegido
es uno mismo
aun de pie, aun uno, ja!
Asi como pelea
de cada día,
por levantarnos y dejarnos caer
sublimes en sulfuros,
en cada noche
hasta el hartazgo,
a donde no va a para
la certeza!

Nota:
De comienzos e hijos fuertes,
una daga desbocada,
un reloj perdido
entre las manos y la conciencia,
una nueva hora a morir,
matando una secuencia de realidades!

Entre acto.

(...recuerde que la vida limitada y concreta, para quien procura
indicios del más allá; siempre puede envolvernos en pesadillas
desagradablemente sobrenaturales!...) Bioy Casares.

Ofrecida poesía, ja!
Una mano latente, tibia,
así un paladar abierto,
sombra dispuesta, ardorosa!

Llega el fax del norte,
las casi mandadas Normas, Julias, je!
Alquimista quien sonríe,
despojado el centauro, el argentino!

Y a saber...
los salmos de las elocuentes
maneras de respirar pausado,
de detenerse a tiempo!

Jurar y dar olvido,
a la mentira de sobrevivir obligado,
entregado a bajar siempre el cordón,
sin poder abrir los ojos!

Nota:
Sabor a gruesa tinta marca paso,
latido discontinuo, acéfalo, tartamudo.
Perdido sentido de autosuficiencia,
de color espeso de absorber viseras capaces!

Tercera Entrega

2008-03-14T00:35:00.000-07:00

Después de reyes.

Partiendo juegos como un niño
de las tardes más ofuscadas,
una mañana agonizando
amaneceres violáceos,
como un autito en llamas
y una muñeca despatarrada,
junto con la culpa que su
hermana nunca tuvo, je!

Asi de juegos como
a las grandes heridas
de los ya grandes,
no se sabe como,
pero ellos dicen
que el tiempo pasa,
y la verdad que no se
por donde se les pasa aveces, ja!

Y uno tiene que seguir
corriendo y corriendo
para no perderse un minuto
de los recreos, de los dibu,
de la vida que dicen
se pasa volando,
como si pudiera algo volar, je!

Y uno quiere ser niño,
la vida quiere ser un niño
y a nadie le dura,
como las tardes
en que me ofusco
y se dibujan amaneceres
en el cielo oeste,
en los ojos de mis gatos,
en las contorciones
de mis juguetes
pidiendo más fuego,
más juegos que puedan
no repetírseles, je!
Y asi es como hoy
los amaneceres
no se han movido del cielo,
asi es mi juego hoy,
y mi no repetírmelo
será circunstancial,
será de balas,
de gatos fuertes,
de hacer volar el tiempo
mi cabeza, je!

Nota:
Distribuyendo los holocaustos
bajo las sabanas de mis sueños,
clasificando los enjambres fobicos
de un catastrófica marginalidad
de amores y mañanas un poco mas tibias,
sorteando las enseñanzas de niño,
restándolas a las cuentas del almanaque
para que nada borre a nadie,
ni mi ciudad caiga en si misma,
en mis juegos fuertes!

No leas todo.

Saber lo irresponsable de tus ojos,
que les importe un carajo una vez más!

Proyectar filma under´s sobre sabanas usadas,
scanear de miles de cuentos absurdos,
de poesías sordas , sin tiempo!

Y no llorar, no se como
no llorar!

Saber que solo pueden serle fieles a su especie,
pasearse siempre por la hoja de al lado
y no copiar!

Ver que no vas a parar,
que vas a desgastar tus pupilas violetas!

Regalarte mil libros maravillosos,
y que igual leas mi poesía sorda,
sin tiempo!

Nota:
Descentrar tallos,
inflar capullos;
convencer al amor
que se puede amar,
y almorzar jazmines azules!

Segunda Entrega.

2008-03-13T23:20:00.000-07:00

Sal negra.

Salir y entrar
del constante
de las dudas abrigando
la mentira,
de la razón desnuda
de voracidades
donde los relojes
clavan sus agujas
en los tiempos de las manos
en los conventillos
de la risa
donde solo ha vivido
la pena y la desgracia
lavando sus patios
con baldazos de sangre,
con los dientes apretados
cepillando todo requejo
que pueda vencer los azares
que han hecho
tan duros los pisos
donde camina la soledad
que usa mis huesos
como escarbadientes,
cada vez que come
una porción de la realidad
que ensucia estos patios
de tierra fértil y perro vencido.

Nota:
Asustando cartas y viejos amores,
creciendo en los laberintos fobicos
de no saber como volver,
y cuando fue que hemos llegado a esto.

Baño de imaginario.

Escaleras lacerantes, pasos arriba,
sonidos raudos, espera, esfuerzo.
Piedras amarillas en el pecho.

La ventana esta con demasiadas ausencias,
los reflejos son muy duros, muy vidrios.
Una puerta muy tensa, incomoda, abierta,
afuera van a pegarme y no tengo frío!

Vacilar en olvidos azules,
contraatacar el vaso!

Apretar la mesa hasta rajar los reflejos,
devolver tensamente la tarjeta, sin frío, (perdón!)
llenar la ventana de absurdas figuras, mirarla.
Cerrar una puerta de movimiento muy cansado, muy tibio:

Acusarse de absortedades, para quedarse sentado,
tragarse la sombra de un respiro, y saber de soledad.

Escupir una piedra amarilla hacia la ventana,
oír la lujuria en estallido, la suavidad de su corte.
Adentro también van a pegarme y no tengo frío!

Reconocer la agudez de la calle aun somnolienta,
abrazar la ausencia hasta dejarla amarilla, como piedra;

Ahogar todas las escaleras, todos las pasos,
todos los sonidos,
e imaginar silencios.

Primeras entregas publicas...

2008-03-11T23:19:00.002-07:00

Después de las fiestas.

Sorpresa,
realidad se despertó súper hambrienta,
desconoce pares, formas y sobre todo manos amigas..
quiere comer entrañas y ver que haces con el envase,
te salen callos en los lagrimales de tanto aguantar,
pero las entrañas no se vacían,
se desaparecen lento,
un devenir apostado sobre lo frágil de tu envase
cada día más expuesto, más sutil y rico,
para realidad hecha una fiera desmedida…
la suerte dejo el tren hace meses
y angustia llena vagones, estaciones que siempre
estuvieron limpias y vacías…
la verdad que lo que entiendo solo me deja ver
un paraíso transado por un rato más en la calle desmedida,
sin preguntas ni testigos
que te junten como migas…

Nota:
A decir verdad no tengo palabras para bajar
este halcón envenenado que me llena la garganta
de ácidos, de angustia, de preguntas enroscadas.
No prevengo un final trémulo, lo intuyo…